Voz interior

Quise escuchar mi voz interior
pero estaba disfónica.
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-No es uno de mis mejores días -me dijo.
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-No lo es tampoco para mí -respondí.
Y después pregunté:
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-¿Entonces hoy no?
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-No, hoy mejor no -me dijo, con voz interior
de otra persona-.

Fusiones

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Esta mañana es verde.
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Esta mañana es verde para plantar una mosca.
Una mosca roja.
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Esta mosca es ronca.
Es un tambor, un camión de humo, un parto.
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Este parto es un color.
Un color es de cara a un toro, a un muro,
un muro de cara a todo.
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Todo toro es un rojo, un color vivo, un poco roto.
Es un tambor de vino. Un compás de humo.
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El humo está compuesto por hiedras,
coces, hierbabuena, sustancias rancias.
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Toda sustancia es verde.
Una mosca roja. Una mosca rota. Un toro.
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Hay muros de calma, de sopor, de planisferio.
Hay muros.
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Y hay muros mudos.
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Las hiedras de sidra, de clepsidra, de mirra
auxilian las estepas. Las estepas son de color de rosas.
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Las rosas y las cosas rosas parecen chifles
de cumpleaños. Carnaval en dos baldosas.
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Toda la mañana verde es un capullo en la boca
de un cocodrilo.
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Las rosas y las hiedras y las cosas sosas
trepan los muros. Lamen los humos.
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Para los carnavales tendré la piel limpia.
Lo más humana como las perchas, los anteojos.
Los cocodrilos.
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Me vestiré de hiedra. Me vestiré de humo.
Y me disimularé entre las moscas rojas del verano.
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Toda la mañana verde me desvestiré de muros.
Toda la mosca roja me moriré de hiedras.
Todo el humo azul renaceré de parto.

piedra al mar

hay que arrojar de vez en cuando
una piedra al mar
con la esperanza de que no llegue
a tocar las olas
de que no llegue a caer nunca
una piedrita de nada y muy a mano
de esas que andan sin dueño
sin responsables
y creer que al arrojarla
se pueda incorporar a una nube
a un arco iris
o que pase un terodáctilo de pronto
a ras del mar
y se la coma al vuelo
o provocarle un chichón a un ángel
y ante el mínimo gesto de reproche
salir caminando silbando

Versos del triste

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Este es el nacimiento de un verso.
Y he aquí su sepultura.
¿Alguien ha dejado la vida
en un poema?
¿En dos versos, alguien?
Hoy escribo como si tuviera las manos
en otra parte.
¿Quién se ha bebido mi sed?
Parto de mí, no hago otra cosa.
Pero partir de mí son estos barcos encallados.
Escribir esta noche es partir (alguien lo dijo).
Escribir esta noche es manotear a ciegas,
querer zurcirme a las cosas,
permanecer en el mundo.
Los barcos yacen de espaldas a la luna, mudos.
De todos estos barcos muertos soy el ancla.

Mail

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El mail lo envía Salud Natural
y el asunto dice:
Adiós dolor
presión alta o baja
insomnio
asma
stress
probl sexuales.
El cuerpo del mail
promete solución en 5 minutos.
Yo tardo menos en eliminarlo.
Adiós.
Adiós Salud Natural.
Pero después me quedo pensando
si eliminar este tipo de correos
así, de esta manera,
no me traerá probl sexuales.

Espantapájaros

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un espantapájaros decía pío pío
y toda la inmensa pradera florecía
también ciertos astros se hacían oír
entre las fiebres del rocío
los huesos luminosos
el revés de las sombras
el campo se agarraba de los árboles
en los dibujos de la cartelera
y los árboles del cielo
¿quién no se ha llenado los ojos
de monigotes como rayos de bicicleta?
un tacho puede ser una copa de cristal
un abrojo puede ser un beso
el mismo sol puede estar dos veces
yo conocí a un espantapájaros ventrílocuo
que en sus brazos de ramas
hacía cantar pájaros con otras voces
nunca se lo he contado a nadie
miedo a que no me crean
miedo a que me tomen por loco
cuando abra los brazos y alguien diga pío pío

Dos

POEMA Y CAJA
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Una caja cerrada.
Parece vacía pero en su interior
hay un poema.
La nota pegada en la tapa dice:
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Esta caja contiene un poema.
Si se la abre, el poema desaparecerá.
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Este poema contiene una caja.
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PARA ESPIAR
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Aquí pongo
el ojo de una cerradura: (¡)
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Fijate, lector, si ves algo
del otro lado.
He colocado para vos
un poema desnudo.

Cinco maneras de dejarme

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1

corriendo desnuda

despareja

boba

por las baldosas partidas

nada te tragará

ni en mil plegarias te tragará

no habrá un ojo de fuego

bajo la tierra

esperándote

.

2

escribiendo en la pared

frente de casa

que no te busque

que no te escriba

que no te ame

la vida sigue ponés en rojo

y una flecha al final

señala el terreno baldío

.

3

feliz feliz

saltando un elástico invisible

los árboles cabeceando

en la brisa del verano

con un muñeco que no hay

bajo tu brazo de arlequín

chin-chin de la copa que no está

azul violeta de una calle que no es

.

4

con mi tristeza

de bancos de plaza en otoño

con papelitos dispersos

y atado a la cola de tu sombra

.

5

en medio de la lluvia

cuando cae la tarde

y todo alrededor

donde soy el único actor

de la película

y no hay dobles

para la escena de llorar

Salpicón de ave

En mi sueño

un ave se quitaba una pluma

y escribía sobre una piedra

un poema del tamaño de un anillo.

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Yo lo leía con tanto gusto

que me desperté feliz,

danzando por dentro la música

de aquellos versos.

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No recuerdo una sola palabra.

Ni cuál era esa letra vivaz del principio,

escurridiza en las grietas

y envuelta en su malla de baile.

Mesa de trabajo

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esta mesa-su sombra
este vaso-su sombra
esta vasija-su sombra
este cenicero-su sombra
estos libros-sus sombras
este poema-yo, su sombra

Ganas

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Qué ganas de partirme en dos
en dieciseisavos, ser un multitud de partículas
alzarme de brillos de por ahí
trepar la lluvia, nadar los vientos
-cuántos labios, cuántas manos-
subir babeles
atravesar las nubes con un poncho de semillas
concurrir a los carnavales del rocío
inflamarme de arcoíris
andar por el sol como los pájaros
disgregarme las veces que yo quiera suelto y cósmico
y papel picado
que alguien salga a ver el cielo una noche de estas
y que me confunda con una estrella.
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Poemas míos en "Los amigos de Julie". ¡Gracias, Julia del prado!

Leda y el cisne de Miguel Ángel

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En una pared del café se encuentra la reproducción
Leda y el cisne de Miguel Ángel.
La pared de enfrente está cubierta por un espejo enorme.
En el espejo se refleja Leda y el cisne, una mesa,
dos sillas y dos señoras que acaban de sentarse.
Las señoras lucen demasiado vestidas con respecto a Leda.
El cisne se parece mucho a una de ellas.
El cuadro se altera cuando ingresa el mozo. Se ve de espaldas
en el espejo y pasa a cubrir las partes más expuestas de Leda.

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Un poema mío en Oloop de Fernando Giucich. ¡Gracias, Fernando!

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Poema para Mis Poetas Contemporáneos de junio. ¡Gracias Gustavo Tisocco!

Construcciones

Derribaron todos los castillos que yo había hecho
en el aire. Usaron bombas de realidad,
tubos de sofocar sueños, armas de última tecnología
que matan ilusiones, cualquier fantasía o esperanza
en sólo unos segundos. Y se fueron.
Me dejaron este polvo flotando en paz
en los pliegues del aire. Y un montón de escombros
aquí y allá cuyos cascotes tienen mi cara.
Con ellos haré un bosque infinito.

Otro

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me vuelvo predecible
demasiado repetido
cansado de la misma voz
los mismos pantalones
ganas de ser otro
otra cosa
llamarme policarbonato
octaedro
mengano de tal
pertenecer a la familia
de las liliáceas
ser una aleación de níquel
y papel maché
o provenir de un incesto
ganas de salir en bolas en el noticiero
de arrojarme de una mosca
del noveno piso de unas tetas
de pintarme de mimo
bien cargado
acudir a la lluvia a borronearme
fumar un cigarrillo
de plátano hecho sopa
y que una muchacha
como salida de un espasmo
me pida fuego
un fuego

Pedidos

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Para el arbolito quiero tres reyes magos
para reyes un huevo de pascuas
para pascuas una tira de asado a punto
para mi cumpleaños –pero mucho mejor sería para hoy-
que no haya más hambre en el mundo
que nadie más mate a nadie
y para San Valentín…
¡Que se ponga de novio con San Antonio!

Magia

Un poeta ve un árbol seco y le dispara una palabra.
El árbol insinúa caer pero se llena de pájaros.
De pronto pasan hojas verdes que vuelan en bandada
hacia el horizonte. Los pájaros se encogen de hombros
y murmuran no es por ahí. Las hojas vuelven agitadas y dicen
nos pasamos. Antes de enfundar su pluma el poeta la sopla.
Con el humo hace un ovillo y lo coloca en una rama del árbol.
Gracias por el nido dicen los pájaros.

Suite nº 3

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Me siento al pie de un árbol.
Hundo un auricular en la corteza
y el otro en mi oído izquierdo.
Enciendo mi mp4. La suite nº 3 de Bach.
Cierro los ojos y siento que me crecen las hojas.

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Poema mío en Era en abril: Gracias, Abril Lech.
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Poemas de Musas y En la orilla en Neorrabioso: Gracias Batania.
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Poemas para Mis poetas Contemporáneos de abril
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Y mayo: Gracias, Gustavo Tisocco.

Escribo

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escribo mal y feo
hago una ballena
y me sale un sombrero
.
trato entre líneas
me voy a los márgenes
y encuentro escombros
.
Qué voy a decir
que no sea nube
mantel sucio
papel podrido
.
escribo puntos como pecas
comas como risas
puro ruido
.
allá muy lejos
está mi cuerpo de cenizas
.
voy a intentar un aeroplano
un cóndor de pañuelos
lo que salga
.
allá muy lejos
mi alma se dora
bajo los panes del sol

Cuatro

.
Este es un número cuatro,
manuscrito, ¿entendés?
No como este 4
que parece una A mayúscula
a la que le falta una patita.
Un cuatro común.
De barrio.
De entrecasa.
Lo doy vuelta y es una silla.
Vamos, sentate, contame algo.

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la noche y todo ese espejo roto
que es el cielo
no guardan un sitio para mí
que ando de nadie en nada
en no lugar
ni encajo perfectamente en mi sombra
ni me parezco en nada
a lo que reproducen las vidrieras
el hecho de ser yo en cada cosa
no anula mi sentido esencial de no existencia