Lecturas en el Salón Dorado

Poemas míos en la revista Cinosargo

 

                  http://www.cinosargo.cl/poemas-de-maximo-ballester 

Poemas para tres cuadros de la serie Migrantes de María Fernanda Rege

1

Trazamos una luz.

Le damos una sombra al objeto.

Respiramos, y lo que palpita dentro

de nosotros es espejo de lo trazado.

Un camino es un camino de un camino.

Y al pasar un pincel por una tela

tocamos otra luz. Y somos sombra de lo creado.

2

Viajamos en aviones

de papel, en barquitos de papel

porque se nos da la mágica gana.

Confiamos en que los árboles

de donde se extrae el papel comprendan

nuestros sueños. Cada cual viaja

como quiere, nos dice un pajarito en la punta

de un sacapuntas, un pajarito de papel.

3

Hilos, trazos luminosos.

La noche y sus fantasmas.

Bordes que desprenden humos.

Si nos movemos dejamos una línea,

un dejo de nube, una piel de conejo.

Si la noche es muy oscura, tocamos

lo que ha dejado de ser, lo que ya no está.

4

Todos los que somos

sentados

imaginamos un barco

que nos llevará a otras costas

a otras personas sentadas

que esperan un barco de papel

con gente dispuesta a bajar

y a darles un abrazo. 

5

El barco tiene en el centro

una cresta donde se exprime el sol.

6

Por el azul piedra.

Por el cielo de lajas.

Por luz, por lenguaje,

por sombras.

Por arte, por amor.

Por enamorarte mi corazón viaja.

Lento el pobre.

Dulce el loco.

Por el mar del cielo

de piedras del lenguaje

ni palabras tiene mi boca de sol

ni luna mi corazón menguante.

7

Hacemos barcos y aviones de papel

por nada. Vivimos para hacer barcos

y aviones de papel por nada. La vida es

un avión de papel, un barco de papel por nada.

8

Migrar. Ser una especie que migra

a espacios interiores. Migración

que anda y rueda. La voluntad de amar.

La sed por la belleza. Luego andarse

por ahí con toda la vida suelta, el amor

suelto, la belleza junta, el mundo todo nuestro.

La línea del horizonte como un cartel de bienvenida. 

9

Un avión de papel

se obtiene plegando una hoja

varias veces

doblando bordes hacia el centro

procurando una punta

y una cola, dos alas firmes.

El avión flota en el agua y viaja.

10

El azul y el blanco, y el color

de la tierra. El rayo y el cielo.

Y nuestra carne de tierra. Dócil.

De rayo y de cielo.

11

La infancia, otros lugares

que recordamos. Colores, aromas,

sonidos, texturas, monstruos.

Sólo es posible viajar hasta allí

a bordo de un avión o de un barco de papel.

12

Aquí y allá las cosas flotan.

No son restos de un naufragio.

Son objetos que se reúnen

en comunión. Buscan su natural universo.

Las cosas andan, son una vez flotando.

Fernanda: dibujame aquí una canasta.

Una de juntar sueños. Una de arrojar

estrellas a los cuatro vientos.

13

Todos nosotros soñando

un barquito de papel.

Todos nosotros mirando el cielo.

Todos nosotros haciendo barquitos

de papel con los sueños.

14

El avión parte en una hora

pero la hora es de un reloj de papel.

Las agujas y los números

son de alas de un avión de papel.

El tiempo vuela, dijo mi abuela.

Mi abuela también es de papel. 

15

Los cuatro mirando

el horizonte, los cuatro viajando

en el avión de papel

han dejado un hilo que baja

por una de las alas

atado a unos sueños guardados

en personas que flotan.

Porque así se guardan los sueños que viajan,

las personas que sueñan,

las alas que flotan.

16

Bienaventurados

los manchados de luna.

Los tocados por el mar.

Los salpicados de cielo.

Que ni un pedacito de sol

les quede por dar.

17

Pintar: del verbo sentir. Amar,

como las nubes y las olas.

18

Y desde esta estrella te digo:

no te quiero como el sol

ni hasta el cielo, hasta la luna.

Los hombres y las mujeres con sus ojos,

sus brazos, con sus manos y sus sueños,

sus corazones plenos, sus voluntades

a pesar de todo, el pan del día en sus músculos

creciendo, el amor por hacer en cada cosa,

sus hijos, sus ancestros, con las mujeres

y los hombres de este mundo te quiero. 

Nota y agradecimientos (La alegría de un sábado con amigos)

El sábado a la tarde en el bar El Archibrazo, el libro Poemas de Autoayuda y aforismos para morir mejor, empezó a andar camino. Fue muy bien recibido. El sábado a la tarde con calor, con primavera casi verano, con sol, con humedad, yo estaba ansioso pero feliz. También sentía nervios, claro, y la preocupación casi constante por saber cómo “funcionarían” estos poemas, que, salvo cuatro o cinco personas, nadie conocía, nadie había leído en ninguna parte. ¿Se reirían? ¿Fruncirían el entrecejo? ¿Se quedarían pensando al final de cada poema al ver que no era lo que esperaban? ¿Los disfrutarían en alguna medida como disfruté yo al escribirlos hace más de dos años cuando en la mañana de un domingo de octubre me senté a escribir frenéticamente 26 de estos poemas al hilo? Todo esto me preocupaba. Pero me entregué después de un breve prólogo, de una aproximación a una explicación de por qué yo había escrito este libro. Confié. Y a mi lado tenía un as de espadas: Alicia Márquez, que estuvo fantástica leyendo. Y confié además porque después haríamos un contrapunto con los aforismos, que varias veces había leído ya y sabía que iban a caer bien.

Empecé a leer el primer poema y enseguida se hizo eco el primer murmullo, unos esbozos de risas, como a tientas al principio,  y después risas más claras y sostenidas, y cuando leyó Alicia, las risas se desataron del todo y yo me tranquilicé. Y amé ese momento en que todo empezó a salir fluido, la construcción de un clima, la respuesta inmediata de un auditorio, mejor dicho de amigos, que se prestaron con su mejor voluntad y atención a oír, a reír, a aplaudir. Después, para el final, me guardé una sorpresa: el adelanto de otro libro. Sé bien que esto no suele hacerse y pedí un poco más de atención y paciencia. Convoqué a Jorge Luis Estrella y leímos por primera vez juntos poemas del libro que estamos escribiendo: Los poemas de Máximo Estrella. Jorge estuvo genial. Y mi felicidad fue completa.

Todo arrancó con Pepo Lapouble en piano y voz, y Lali Quartaruolo cantando dulcemente. Crearon un clima propicio para lo que sea: todo lo que vendría, lo que fuera, caería mejor después de su música. Eligieron un repertorio precioso. Se ganaron los aplausos. Calidez por calidez. Se nota que Pepo y Lali aman lo que hacen. Brindaron su arte de manera deliciosa.

Después vino el saludo editorial de Ramiro Silber / Ediciones El Mono Armado. Dicho así suena frío y seco. Ramiro se despachó con unas palabras muy hermosas que yo no esperaba y, seguro, no merezco. O al menos no del todo, o no todas. Yo no sé de dónde sacó todo eso que dijo y escribió primero. Al principio opuse cierta resistencia al elogio y al cariño. Me incomodaban, y además sentí que podía emocionarme de más y que eso me podía jugar en contra a la hora de hablar yo, de exponer todo lo que había preparado. Después ya no pude. Y me entregué. Fueron tres o cuatro puñaladas de una felicidad difícil de aguantar, de atenuar, y me brotaron unas lágrimas, que aún así, de alguna forma, pude contener para no disolverme en un llanto loco. Quedé conmovido. Me preguntaba antes de dónde había sacado Ramiro tan hermosas palabras. La deducción es simple: de su hermosura. De lo que es Ramiro por dentro y que no suelta, por supuesto, todo el tiempo.

Después lo que conté: algunos conceptos breves acerca del autoayuda, dos o tres pasajes del Prólogo de Lily Chavez, cómo había nacido este libro, y los aforismos, la lectura con Alicia, y después con Jorge.

Mi hija Agustina y su novio Matías vendían los libros y sacaron fotos y filmaron. Marisa, mi esposa, asistía y charlaba con amigos. A propósito de amigos: fueron más de los que esperaba. Pero también es cierto que después, mucho después, cuando caen algunas fichas, extrañé a algunas personas. Algunas con ausencia justificadísima. Otras que dijeron voy a ir, o pusieron el dedito en asistiré, y al final me quedé esperándolas (ya sé que hay gente que con el “asistiré al evento” apoya y acompaña pero cómo saber que no vendrán, excepto los que sé que viven lejos, claro. Jaa: Facebook tendrá que poner una nueva opción: “asistiré pero no asistiré realmente”, ¡ja!) Todo bien, no puedo estar preocupándome por estas cosas. Pero está bueno, éticamente bueno, que te avisen si luego deciden no asistir. Qué sé yo, me parece que corresponde. O que al otro día te digan: che, disculpame, al final no pude ir porque… A todos nos pasa, y además a esta altura del año hay muchos encuentros, presentaciones, etc.

Me queda agradecer. Agradecer infinitamente. A amigas y amigos que me mandaron felicitaciones a la distancia, que dijeron voy a estar ahí, acompañándote con mi alma.

Me hizo muy feliz que una vez más me acompañaran mis amigas de Pretextos: Bibi, Alicia, Gaby y Malala (y Mariana a la distancia), Joaco y la preciosa Clarita, la alegría y frescura de Vero Peñaloza, el apoyo de Fer Rege, que puso su maravilloso arte dibujando la mano para la tapa, que Ramiro, Alicia y Jorge y Pepo y Lali me honraran y me acompañaran con sus voces y con su corazón, que Graciela Wencelblat fuera una de las primeras en llegar, que Gustavo Tissoco me acompañara de nuevo, que Elba Galmes, quien me publicó en su revista El Taller, viniera aunque sea un rato con su pie aún doliéndole, que la inefable Ana Mazía diera también presente aunque después haya tenido que irse, que Yusuf Ates, mi amigo y compañero de trabajo viniera a hacerme el aguante, que hayan asistido amorosamente Carmen Lacarrere, Paloma Gala y su amiga, Rodrigo Illescas, Abril Lech con su hijo Marcos, Fernando Giucich, Celina Vautier, Monse Bertrán,  María Chapp, Carlitos Carbone, Marcos Silber, Patricia Ortiz, que Cynthia Rascovski le pusiera como siempre su mejor onda y sacara fotos a todo, que viniera al final Sonia Figueras, y que estuviera Marcela Somoza, Daniel Grad, inquieto y amable como siempre, y Tere Gerez, David Sorbille y Miguel Madrid.  Reencontrarme con Vane Giordano, Emilse Mancebo y Nicolás Barrasa (qué alegría inmensa volver a verlos) conocer en persona a Mirta Roncarolo y a Andrea Armesto y sus dos amigas, conocer a Erica Pincever y a su marido y a su precioso hijo, que vinieran amigos de Pepo y Lali, que vinieran personas amigas de amigos como Leonardo Martínez y Graciela Zanini y otros que, caramba, no recuerdo sus nombres, pero que les agradezco su presencia y apoyo. Y a la gente de El Archibrazo.

Espero no haberme olvidado de nadie (pasen a tirarme de la oreja si me olvidé de nombrar a alguien).Todavía no tengo las fotos y hago un trabajo de memoria con las imágenes muy frescas y en medio de las sensaciones que me produjo esta presentación, que para mí fue un éxito por muchas razones, pero sobre todo por el afecto que recibí, la devolución espontánea con sonrisas y palabras de alegría. Gracias, mil gracias a todos.

                                                                                                                                 Máximo Ballester

Si querés conseguir el libro, seguí este enlace: 


http://www.mercadolibros.com.ar/elmonoarmado

Presentación del libro:

Poemas de autoayuda

y aforismos para morir mejor

De Máximo Ballester

Ediciones El Mono Armado

Saludo editorial: Ramiro Silber  

Presentación: Alicia Márquez

Música: Pepo Lapouble
y Lali  Quartaruolo

Sábado 26 de noviembre a las 18 en

El Archibrazo. Mario Bravo 437

Cotidianas

Amo esas pequeñas 
cosas cotidianas
donde no se sabe qué va a saltar
ni en qué lugar ni cómo. A veces
es un sonido o tan sólo una
palabra. Otras un reflejo. Ese 
instante de confusión que nos entrega
alguna cosa reflejada en un vidrio.
Esa cosa no está ahí. Es algo que pasa.
La vida es algo que pasa. Amo
cuando unos perros juegan a pelearse
en la calle. Asistir al encuentro
de dos personas que no se ven 
desde hace mucho. Hoy vi en una vereda
de la avenida Juan B Justo una fila
de árboles. Todos reverdecidos 
menos uno. Uno del medio de la fila
estaba muerto. Tuve la sensación de que
los demás disimulaban su muerte, que hacían 
lo imposible por sumarlo a su festejo de ramas 
florecidas. Quise correr y abrazar 
a ese árbol. Amo esas pequeñas cosas 
cotidianas. De todos modos siempre amo. 

Juan Gelman

Juan elige sentarse al borde de una silla

desfondada. Ahí le crecen pájaros

tiernos nuevos

que revolotean por la ciudad en que nació.

Es seguro sí

que habrá más penas y olvido.

Y seguro también es que habrá más juanes

que sostendrán el mundo

con una palabra.

Luminosos juanes sentados al borde

de las cosas

resistiendo con versos previamente llorados

y amores que sí y que no

pero que son sin duda. Amores

que son como si supieran

que la cosa no es irse ni quedarse.

Como Juan sentado al borde de una silla 

con dulces hijos suyos nuestros

para que la poesía

sea un árbol sin hojas que da sombra.

Para que la poesía

sea un hombre sentado en una silla desfondada

que da pájaros.

La jirafita

En el Museo de las Relaciones Rotas
donde la gente dona toda clase de objetos
que pertenecieron a sus antiguas parejas
y que se exhiben en torno al concepto
de relaciones frustradas y sus ruinas, según explica
el anuncio, encontré aquella jirafita que te regalé.
La encontré con una pequeña nota, una tarjeta
doblada en dos atravesada por un cordón dorado
que colgaba del cuello. En esas tres líneas
de despedida pude reconocer tu letra.
Lo que no pude –y dudo de que pueda algún día–
es adivinar quién diablos es Javier.

invierno

a sobrellevar el insomnio
amor
las horas heladas no podrán con
tu voz
mi tos te mantendrá despierta
saldré al jardín y traeré
laurel
esperaremos junto al horno
destaparé una cerveza
serviré dos vasos
taparé mal la botella como es mi
costumbre
y cuando la tapita salte por el aire
diré que todo es amor
como el frío
esa carne que se dora
el insomnio
tantas cosas como
planchar
y mi camisa sudada abrazada al
perchero
y el laurel que llena de guirnaldas
la cocina

A la salida del jardín

Voy a buscar a mi hija al jardín de infantes.
La salida es por un portón lateral y cuando llego
ya hay varios padres esperando. Al rato,
la señorita maestra abre el portón y les pide
a los alumnos que se apuren. Enseguida alcanzo a ver
a Agustina entre tantos guardapolvos celestes
que se agolpan en medio de un bullicio.
Cuando al fin sale y la tomo de la mano, Agustina
se detiene en los pies de la señorita que marcan el paso
dando golpes impacientes con las puntas, y con un claro
gesto de asombro en sus ojos, me dice:
-Papa: esa señorita tiene los zapatos enojados.

Piratería (escena de cuando Agustina era chiquita)

Nos disponemos a ver una película
con Agustina, un video que alquilamos.
Al principio pasan unos avances
y algo de publicidad. Después alertan
sobre la piratería y Agustina se echa a reír.
–¿De qué te reís? –le pregunto.
–De “piratería”.
–¿Qué significa, para vos, la palabra piratería?
–Una negocio donde se venden piratas, papá.

Hoy

Yo me pregunto y escarbo, y paso la tarde

entre voces. ¿Andás, Patricia, por ahí?

¿Vos, Camilo, te estás acordando de tus

compañeros muertos?

¿Y las dos veces que allanaron la casa

a pesar de que papá era milico?

¿Y cuando papá dijo que escarbaría cielo

y tierra hasta encontrar a Nora?

Recuerdo cuando se cumplieron 20 años

y tocaron los Cadillacs y otros en la plaza

y yo le di un poemario a Hebe y hablé

con Schoklender. Cuando nos abrazamos

con Patricia a llorar en silencio

y una chica que andaba sola se nos acercó,

y pegadita a nosotros se puso a llorar también.

¿Cómo fue posible tanta bestia en esta tierra?

Tanto dolor no puede caber en el mundo.

A mí, que fui de la generación posterior,

enterarme de los desaparecidos

me marcó para siempre. Ya no se podía ser

el mismo. Ya no. Hoy que paso la tarde

entre voces, y cuando se cumplen cuatro años

de la muerte de Patricia –porque la loca

eligió esta fecha para que la memoria

sea una sola– lloro en silencio como aquella

vez en la plaza. Lloro solo, abrazado al dolor

de tantos. Y recuerdo.

Patricia y Camilo

Patricia

El pozo

De chico caí en un pozo
de unos cuatro metros de profundidad
y bastante ancho, cavado en el terreno
de una obra en construcción.
No recuerdo cómo fue que caí.
Sólo sé que en el fondo había un charco de agua oscura
y que podía distinguir en las paredes
las distintas capas y el humus
que me habían enseñado con gráficos en la escuela.
Desde ahí abajo podía ver el cielo de la tarde
como desde el fondo de una botella.
Recuerdo la sensación de estar viviendo una aventura,
esas cosquillas que sólo sentimos ante un peligro
que íntimamente creemos poder superar.
Después mis amigos llamaron a mi padre
quien con la ayuda de una soga
me rescató de aquel pozo donde yo estaba a salvo.

Lo que es

Yo digo que ese sauce es un sauce,
y que ese auto es simplemente un auto.
Que si digo que hay agua sucia en esa cuneta
es porque hay agua sucia en esa cuneta.
Que si ese hombre camina preocupado (del modo
en que un hombre camina preocupado por sus asuntos
y que mentalmente echa mano a sus cosas diarias,
resolviendo) es porque lo veo preocupado.
Y también digo –se me antoja muchísimo-
que ese perro es un perro y nada más que un perro,
con todas las posibilidades de serlo.
Y así la casa de la vieja que barre todos los días a las 6.
Y el colectivo que acaba de frenar en la parada.
Y el policía que actúa como un policía.
Y el gorrión que hace de gorrión sobre el cable de la luz.
¿De dónde me viene esta necesidad de ser concreto,
de matar cualquier artificio poético, esta cosa
de sentir hoy que toda palabra que acompañe al sustantivo
es un aditamento impuro, fútil e impropio?
Todo luce su justa y precaria realidad bajo los rayos del sol.
Todo es tan irreal sin embargo al cerrar los ojos.
Y al abrirlos esa sensación de irrealidad
cobra un nuevo destello. Podría permitirme decir
que esta calle es un circo de dudas, un templo de lo endeble,
de lo frágil, llena de sentidos que no van a ninguna parte.
Pero esta calle sólo es una calle.
Una calle como cualquier otra. Una calle donde
la única metáfora parezco ser yo, pero no sé de qué cosa.

Les dejo este enlace para escuchar "Paisaje" en la voz de Alicia Pastore.

¡Gracias Alicia!

En la azotea

Toda esta pequeña vida
esparcida en unos papeles vencidos
que se llevará el viento. He subido
a la azotea y quitado el sobre verde.
Noto que ya no hay antenas de tv, como
antes, donde poder crucificarse.
Pero sí hay un tendedero de lado a lado
con algunas prendas secas.
Me detengo en un corpiño negro.
Y pienso largo rato frente a él.
La ausencia de tetas es una tendencia
que veo repetirse en mi vida durante estos
últimos tiempos.

Ahí va el diez

Ahí va el diez
cruzando Larrazábal por Juan Bautista Alberdi
de la mano de su madre.
En sus pensamientos, va,
torpe y bello bajo el sol de diciembre.
La camiseta flamante de la selección, la de Messi,
bien calzada y ganando la avenida,
un pantalón capri azul y zapatillas blancas.
Y a mí me dan ganas de que los autos suelten trompetas,
de que los árboles aplaudan, que cada quien salte y grite
en su tribuna imaginaria.
¿No me verán mis muertos trinar de amor en esta calle,
en esta tarde dulce donde todo merece ser amado?
Ahí sigue el diez caminando como puede,
con todo el sol de diciembre en los hombros.
Qué lindo sería tirarle un centro
y que él se vuelva pájaro de un salto.
Su madre lo sujeta como para que no se vuele.
Su madre tiene las arrugas más buenas que se pueden tener,
y seguro es campeona en lo suyo.
Me dan ganas de llorar con mi camiseta
del Beto Alonso anudada al cuello.
Llorar hasta agotar mi rabia.
Si el síndrome de Down fuera una pelota,
yo la patearía bien fuerte y lejos, muy lejos,
como para hacerle a Dios un gol de emboquillada.

Paisaje

En la esquina me recibe un perro negro

como yo, al que han dejado afuera.

.

La casa tiene un portón azul

como yo y un camino de malvones

hasta la puerta casi de piedra.

.

Después se extiende una larga fila de casas

hasta la otra esquina, todas desiguales,

donde se destaca un pino como yo

y un camión de mudanza.

.

Hay una señora como yo

vendiendo alfileres, agujas e hilo de coser

de puerta en puerta.

.

Un vecino como yo sale con su diario,

su cartera lista. Saluda a sus hijos

que son como yo y se va apurando el paso.

.

En los adoquines como yo,

se presiente una lluvia y el águila de una sombra

de plátano acaricia la vereda.

.

La vereda es verde como yo

y despareja en su conjunto de árboles

de raíces descubiertas y huesudas como las manos

de un anciano.

.

La vereda es tranquila y hermosa a las nueve.

La mañana es dulce en las manos.

.

Un hombre como yo empuja su carro.

Se detiene en el basural de la vereda de enfrente

donde encuentra un viejo motor como yo

que bien podría ser de un lavarropas.

.

Una pareja como yo desciende de un auto

frente a la casa que se alquila. Se besan en el

umbral y después ella busca una llave que tiene él

y que esconde tras su espalda.

.

Detrás del edificio del correo y arriba,

se alzan nubes como yo que urden la próxima tormenta.

La brisa arremolina un papel de propaganda.

El perro negro raspa los barrotes del portón.

.

La calle se vuelve gris como yo.

Nubes negras encadenadas como montañas boca abajo.

Más allá, bien arriba, parece verse a la muerte

en el puño de un dios. La muerte y la tormenta

en un mismo anuncio irrevocable.

.

Pasa una mujer embarazada y su hijo tomados de la mano.

El chico carga una pelota como yo.

.

Pasa un hombre en bicicleta que tiene una boina como yo.

.

Todos se alejan.

.

Desde la esquina observo la calle. La perspectiva

me entrega árboles que se anudan por el viento,

y se persignan ante los adoquines que se dejan arrullar

por las ramas.

.

Ya no hay nadie en esta calle.

Y cuando el viento pare, empezará a llover una lluvia

como yo y cambiará el paisaje. Será una sola aguada,

un solo sonido extenso y fresco. Y todo brillará

y lucirá como recién creado.

.

En medio de la lluvia, seré yo completamente yo.

Esta calle, los árboles. Todas las cosas bajo un cielo

de ramas y hojas temblorosas.

Todas las cosas en una sola alma toda mía.

Leído por Alicia Pastore en este enlace