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Abra esta
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.....................puerta
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y camine a través de estos versos
que yo he colocado para usted
con sumo cuidado para que al final
pueda usted salir sano y salvo por esta otra
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................................................................puerta
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domingo, marzo 28, 2010
sábado, marzo 20, 2010
domingo, marzo 14, 2010
Presentación del Primer libro de Marcela García Ferré
Después de la maravillosa presentación y el éxito de AHH, el libro de Cruzagramas se viene Del otro lado, lo ausente, el primer libro de Marcela García Ferré. Es en El Tortoni el miércoles 17 a las 18: 15 y estaré acompañándola leyendo sus poemas y entrevistándola.
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Más y más:
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Anuncios en diarios de AHH del día 12 de marzo.
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Poemas míos en POEMANÍA. Gracias, Piero de Vicari!!!
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Traducción de Árbol al catalán por Pere Bessó en el blog de Gustavo Tisocco.
Gracias Pere y Gustavo!!!
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domingo, marzo 07, 2010
Presentación de AHH, el libro de Cruzagramas
Grupo literario CRUZAGRAMAS y Ediciones Artilugios se complacen en presentar:
Amores Humores Horrores (Micros para viajar a donde quieras - Volumen 1) Un libro 100% cruzagramístico.
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Viernes 12 de marzo de 2010 a las 19:05 (puntual!) Centro Cultural General San Martín
Sala C. Sarmiento 1551 Ciudad de Buenos Aires, República Argentina.
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AUTORES:
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* Marina Arévalo
* Sebastián Barrasa (El Zaiper)
* Natalia Brandi (Natibé)
* Jorge Castagna
* Cristina Conti
* Jorge Degui (Ivan Ramirez Orcajo)
* Diego Díaz Bonilla
* Silvia Inés Furuzawa (Keiko)
* Luis Gazzola
* Vanesa Giordano
* Beatriz Giri
* Jime González (Mi nombre ya es canción)
* Ana Guido y Spano (AnaGyS)
* Patricia Jiménez
* Vanina Kuszczyc
* Mabel Loureiro
* Beatriz Mezzelani
* Diego Monrroy
* Sebastián Olaso (El Oso)
* Julieta Rábanos (Jules)
* Marianela Regazzoni (Nelais)
* Claudio Sylwan
* Hernán Tiburzio (Henry)
* Irene Uriza (Flor de Ceibo)
* Elsa Villarreal
* Máximo Ballester
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Ilustraciones y diseño de tapa: Karina Zenun
Prólogo, selección y coordinación editorial: Sebastián Gabriel Barrasa
Contratapa y revisión literaria: Sebastián Olaso
domingo, febrero 28, 2010
Anita
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El Poeta es un embotellador de nubes. Dino Segre (Pitigrilli)
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El Poeta es un embotellador de nubes. Dino Segre (Pitigrilli)
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Asumo el oficio que me impuso Dino Segre y me dispongo a embotellar una nube. ¿Se puede creer que no quería entrar, que no pasaba por el pico, la muy cola de conejo? Y tenía que tratarla así tan delicadamente, moldearla para que no se me escape una brizna, esos puntos suspensivos que dejaba en el aire y se esparcían para desaparecer luego en un ojito lejano. La estiraba, la estiraba como si fuese a enhebrar una aguja con hilo de nube. Lograba un cucurucho y la empujaba girándola y el pico de la botella se humedecía, transpiraba. A mí también se me caían gotas. Me costó mucho introducir esa nube en la botella. Y una vez adentro, se pegó a las paredes obteniendo una densidad de niebla y ya no pude ver a través. Tapé la botella con un corcho. Le pegué una etiqueta: Nube nº 1, Anita. Dejé la botella con Anita en la mesa ratona del living. Desde mi mesa con libros y papeles la observaba cada tanto. Anita permanecía inmutable, algodonalmente arrellanada dentro de las paredes de vidrio. Después me dio pena que estuviera encerrada. Después me olvidé de esta pena y me puse a leer. Me abstraje de todo. La muerte es un automóvil con dos o tres amigos lejanos, dice Bolaño. Leo La pelirroja. Leo Los hombres duros. Saco un papel y escribo: Hay una botella con una nube dentro en mi mesita ratona. Buen comienzo para un cuento. Levanto la vista y descubro que Anita ya no está. Ahora se aprecia la vela verde a través de la botella, que también es verde. El corcho está ahí. La botella. Quiero destaparla, ahora para qué… Salgo al jardín y quito el corcho. No sé por qué pido tres deseos. Me siento un estúpido. De la botella no sale nada. La elevo hacia el cielo. Nada. Apoyo un ojo en el pico y miro el fondo. De la nada, una fresca ola de agua me empapa la cara.
Anita: ese es un buen gag de Los tres chiflados pero no es un buen final para un cuento.
Anita: ese es un buen gag de Los tres chiflados pero no es un buen final para un cuento.
domingo, febrero 21, 2010
El poema de un poeta chino
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Un poeta chino
piensa un poema. No lo escribe:
afuera acaban de asesinar a alguien.
Alguien con cara de inocente.
El poeta llama a la policía:
-Ya no verá las nubes
el otoño los árboles los pájaros
ya no pensará en una mujer
cuando observe perdido el humo del té
pasamos como agua entre las piedras
pero en el minuto final nos volvemos como ellas,
le dice a la policía.
.
.
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`
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Se viene la presentación del libro de Cruzagramas. Información aquí
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Una entrevista que me hizo Gustavo Tisocco para Mis poetas contemporáneos.
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Mi poema para Mis poetas contemporáneos de enero.
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Y el de febrero.
Un poeta chino
piensa un poema. No lo escribe:
afuera acaban de asesinar a alguien.
Alguien con cara de inocente.
El poeta llama a la policía:
-Ya no verá las nubes
el otoño los árboles los pájaros
ya no pensará en una mujer
cuando observe perdido el humo del té
pasamos como agua entre las piedras
pero en el minuto final nos volvemos como ellas,
le dice a la policía.
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Se viene la presentación del libro de Cruzagramas. Información aquí
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Una entrevista que me hizo Gustavo Tisocco para Mis poetas contemporáneos.
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Mi poema para Mis poetas contemporáneos de enero.
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Y el de febrero.
sábado, enero 30, 2010
Me voy al mar...
Amigas y amigos:
Me voy unos días de vacaciones al mar.
Que estén muy bien.
Nos vemos a la vuelta.
Besos y abrazos.
Me voy unos días de vacaciones al mar.
Que estén muy bien.
Nos vemos a la vuelta.
Besos y abrazos.
lunes, enero 25, 2010
Caries
.
Esta mujer amenaza
con meterse dentro de mi boca.
.
El torno.
.
Una bordeadora.
Una turbina de avión.
Una licuadora.
.
-Escupa.
.
Y escupo como si tuviera un esqueleto disuelto en la boca.
Esta mujer amenaza
con meterse dentro de mi boca.
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El torno.
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Una bordeadora.
Una turbina de avión.
Una licuadora.
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-Escupa.
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Y escupo como si tuviera un esqueleto disuelto en la boca.
lunes, enero 18, 2010
El quiquiriquí del gallo atraviesa la impiadosa ruta.
Las casas de chapa. La basura. El fuego.
El hombre que come su torta azada al pie de la zanja que hiede.
Los muchachos de la fábrica bostezan.
El humo de los colectivos tiñe la neblina.
En su isla de pastito un perro arquea el lomo
y se caga en medio de la realidad nacional.
Las casas de chapa. La basura. El fuego.
El hombre que come su torta azada al pie de la zanja que hiede.
Los muchachos de la fábrica bostezan.
El humo de los colectivos tiñe la neblina.
En su isla de pastito un perro arquea el lomo
y se caga en medio de la realidad nacional.
domingo, enero 10, 2010
Este que anda pajaritando ahora
sobre las paredes del edificio
no sabe que le robaré el chirrido
el despegue
el vuelo
ni él se imagina la alegría que brota
de su pico de pinchar nubes
y si me acerco se espantará de ver
a este enorme animal que soy
hombre grande ya
habrase visto
robándole el canto a un pajarito.
sobre las paredes del edificio
no sabe que le robaré el chirrido
el despegue
el vuelo
ni él se imagina la alegría que brota
de su pico de pinchar nubes
y si me acerco se espantará de ver
a este enorme animal que soy
hombre grande ya
habrase visto
robándole el canto a un pajarito.
domingo, enero 03, 2010
Voy a buscar
el granito de arena que endulce la montaña
el último naipe que derribe el castillo.
Con la gota que rebalse el vaso
me hundiré de destinos.
En otras figuras hallaré los bosques anunciados.
Seré la puerta que me abra
me echaré en un silbido.
Llamaré a los vientos
la lluvia
los trinos
y en la hojarasca de vainillas y de almendras
me volveré inmenso como un pétalo
primordial como un latido.
el granito de arena que endulce la montaña
el último naipe que derribe el castillo.
Con la gota que rebalse el vaso
me hundiré de destinos.
En otras figuras hallaré los bosques anunciados.
Seré la puerta que me abra
me echaré en un silbido.
Llamaré a los vientos
la lluvia
los trinos
y en la hojarasca de vainillas y de almendras
me volveré inmenso como un pétalo
primordial como un latido.
domingo, diciembre 27, 2009
Un fuego
.
En mi calle de verano
donde el paraíso comulga
con la luz de la ferretería
y los adoquines lucen un lomo de mercurio
hice un fuego con ramitas de plátano
que yo creí azules de soñar
pero resultaron manotazos a los hilos de la noche
pensé en lana y fue lana
y luego fue la salamandra de mi padre
que abrió sus ojos de mica parpadeantes
descubriendo una pipa entre los leños
fueron estrellas dormidas esas primeras llamas
como las aletas de una ballena dulce
que sale a abrazar la luna
y pensé té caliente
y fue sopa de cabellos de ángel
el humo tejía una voz
que se fue rompiendo en arlequín
distintos posabrazos se alzaban en un baile
se convirtieron de a poquito en dinteles de maicena
ah las llamas las llamas
yo hacía luces con naranjas del crepúsculo
soplaba el fuego con orejas de elefante
para que el calor llegue hasta tu Europa congelada
donde vos ahora mismo frotás las manos
para que el frío no haga sus pactos de silencio
y el fuego de mi calle de verano
entre en forma de luciérnagas hambrientas
y todas las ventanas temblorosas
luzcan su beso de agua en las solapas.
En mi calle de verano
donde el paraíso comulga
con la luz de la ferretería
y los adoquines lucen un lomo de mercurio
hice un fuego con ramitas de plátano
que yo creí azules de soñar
pero resultaron manotazos a los hilos de la noche
pensé en lana y fue lana
y luego fue la salamandra de mi padre
que abrió sus ojos de mica parpadeantes
descubriendo una pipa entre los leños
fueron estrellas dormidas esas primeras llamas
como las aletas de una ballena dulce
que sale a abrazar la luna
y pensé té caliente
y fue sopa de cabellos de ángel
el humo tejía una voz
que se fue rompiendo en arlequín
distintos posabrazos se alzaban en un baile
se convirtieron de a poquito en dinteles de maicena
ah las llamas las llamas
yo hacía luces con naranjas del crepúsculo
soplaba el fuego con orejas de elefante
para que el calor llegue hasta tu Europa congelada
donde vos ahora mismo frotás las manos
para que el frío no haga sus pactos de silencio
y el fuego de mi calle de verano
entre en forma de luciérnagas hambrientas
y todas las ventanas temblorosas
luzcan su beso de agua en las solapas.
domingo, diciembre 20, 2009
Atentado
Me agacho para atarme los cordones de las zapatillas
sobre el escalón de mármol del edificio nuevo.
Piso lustroso y agua de lluvia. Resbalo.
Caigo con todo mi peso sobre mi brazo derecho.
Mato una hormiga.
Pienso que en este mismo momento
mujeres y hombres, ancianos, niños, son asesinados.
Que alguien arroja una bomba.
Que muchos mueren aplastados.
Me incorporo y olvido a la hormiga: la víctima
de un atentado cuya autoría me adjudico.
Me sacudo la lluvia.
Muevo mi brazo que dolerá mañana y voy al mercado.
sobre el escalón de mármol del edificio nuevo.
Piso lustroso y agua de lluvia. Resbalo.
Caigo con todo mi peso sobre mi brazo derecho.
Mato una hormiga.
Pienso que en este mismo momento
mujeres y hombres, ancianos, niños, son asesinados.
Que alguien arroja una bomba.
Que muchos mueren aplastados.
Me incorporo y olvido a la hormiga: la víctima
de un atentado cuya autoría me adjudico.
Me sacudo la lluvia.
Muevo mi brazo que dolerá mañana y voy al mercado.
lunes, diciembre 14, 2009
.
No te disfraces de vaca.
No te disfraces.
Ni de princesa
ni de sol.
No, no te disfraces.
El mejor disfraz es el de uno mismo.
Uno del que yo puedo colorearme
y entrar por una costura descuidada
y soplar y preguntar ¿estás herida?Si me decís que sí voy por hilos de marioneta.
Y si me decís que no
es porque esa costura es la que abre
todo el envoltorio, el disfraz, el corazón, los besos.
.
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Ver video de aforismos míos.
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No te disfraces de vaca.
No te disfraces.
Ni de princesa
ni de sol.
No, no te disfraces.
El mejor disfraz es el de uno mismo.
Uno del que yo puedo colorearme
y entrar por una costura descuidada
y soplar y preguntar ¿estás herida?Si me decís que sí voy por hilos de marioneta.
Y si me decís que no
es porque esa costura es la que abre
todo el envoltorio, el disfraz, el corazón, los besos.
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Ver video de aforismos míos.
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lunes, diciembre 07, 2009
Bucarest
.
El café el Marlboro box la pantalla detrás
de mis anteojos. La hoja blanca del Word
sobre el celeste enmarcado. Y ya estoy
en Bucarest juntando hormigas en un parque
para obsequiártelas a vos, amiga. Hay un sol de reloj
y varios fantasmas que dicen por aquí por aquí…
Es enero aunque hoy sea fin de noviembre.
Tengo cartas en los bolsillos. Colgaré más tarde
mi saco en un farol para que vuelen.
Los domingos son así, amiga. Uno no sabe dónde entra
cuando entra. Y un poema puede ser una guarida
en la panza de un león muerto de miedo.
El café el Marlboro box la pantalla detrás
de mis anteojos. La hoja blanca del Word
sobre el celeste enmarcado. Y ya estoy
en Bucarest juntando hormigas en un parque
para obsequiártelas a vos, amiga. Hay un sol de reloj
y varios fantasmas que dicen por aquí por aquí…
Es enero aunque hoy sea fin de noviembre.
Tengo cartas en los bolsillos. Colgaré más tarde
mi saco en un farol para que vuelen.
Los domingos son así, amiga. Uno no sabe dónde entra
cuando entra. Y un poema puede ser una guarida
en la panza de un león muerto de miedo.
domingo, noviembre 29, 2009
Música funcional
.
El pop latino
el reggaetón
otros sonidos alienantes
suenan en la fábrica
a cada hora
todo el tiempo.
Todos los días lo mismo
los mismos temas
el mismo ruido.
Esto que es funcional
a un mecanismo de producción
también lo es a un sistema de explotación.
Esto no lo sabe
la muchacha que tararea su canción
que le han dado a elegir en el top 40.
Ni el hombre cargando el pesado bulto
que pasa junto a una ventana y mira
intuyendo acaso
que allá afuera se difunde la diversidad.
El pop latino
el reggaetón
otros sonidos alienantes
suenan en la fábrica
a cada hora
todo el tiempo.
Todos los días lo mismo
los mismos temas
el mismo ruido.
Esto que es funcional
a un mecanismo de producción
también lo es a un sistema de explotación.
Esto no lo sabe
la muchacha que tararea su canción
que le han dado a elegir en el top 40.
Ni el hombre cargando el pesado bulto
que pasa junto a una ventana y mira
intuyendo acaso
que allá afuera se difunde la diversidad.
domingo, noviembre 22, 2009
Poema de Marcela Pernía
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Ayer me enteré de la muerte de Marcela. Fue esta semana, el martes.
Y hoy es su cumpleaños.
Ella tenía los blogs -hoy cerrados- Itinerarios del arte, Letra deriva y otros.
Todos estos años compartimos cosas. Nos hicimos amigos. El año pasado
nos vimos en la presentación de Musas. Esa fue la única vez, y disfrutamos mucho
el encuentro junto a otros buenos amigos.
Conservé un poema de ella, sin título, que tanto habla de sus obsesiones, de sus búsquedas poéticas, de su vida.
La frase que antecede al poema también es de Marcela y me la envió Adal, el hippie viejo.
Este es mi simple homenaje.
Gracias, Marcela. Te recordaré siempre.
.
.
.
.
…Zambullida en el medio de las cosas,
con las manos sucias, de rodillas
para después alcanzar las estrellas.
.
.
.
Busco un aroma que evoque una imagen
al otro lado del espejo.
Tengo acuarelas que dividen el sol en haces amarillos.
La poesía desea decir.
Goza con la muerte del lenguaje.
Lo astilla, lo subvierte; es su esclava.
Y goza de lo que él no dice.
Las palabras que me rondan no son las mismas
que rondan el sonido.
Son mares. Son tormentas.
Los huecos son rojos. La noche es roja.
Necesito de mi deseo para no perderme.
¿Esa mano que escribe de mí, quién es? ¿Qué es?
Busco profanar sentidos. Respirar
palabras sacrificadas en el altar de la comunicación.
Soy mi propia Babel. Quiebro la correspondencia
entre las palabras y las cosas.
Escribo. Voy hacia el abismo.
.
.
Marcela Pernía
Ayer me enteré de la muerte de Marcela. Fue esta semana, el martes.
Y hoy es su cumpleaños.
Ella tenía los blogs -hoy cerrados- Itinerarios del arte, Letra deriva y otros.
Todos estos años compartimos cosas. Nos hicimos amigos. El año pasado
nos vimos en la presentación de Musas. Esa fue la única vez, y disfrutamos mucho
el encuentro junto a otros buenos amigos.
Conservé un poema de ella, sin título, que tanto habla de sus obsesiones, de sus búsquedas poéticas, de su vida.
La frase que antecede al poema también es de Marcela y me la envió Adal, el hippie viejo.
Este es mi simple homenaje.
Gracias, Marcela. Te recordaré siempre.
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…Zambullida en el medio de las cosas,
con las manos sucias, de rodillas
para después alcanzar las estrellas.
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Busco un aroma que evoque una imagen
al otro lado del espejo.
Tengo acuarelas que dividen el sol en haces amarillos.
La poesía desea decir.
Goza con la muerte del lenguaje.
Lo astilla, lo subvierte; es su esclava.
Y goza de lo que él no dice.
Las palabras que me rondan no son las mismas
que rondan el sonido.
Son mares. Son tormentas.
Los huecos son rojos. La noche es roja.
Necesito de mi deseo para no perderme.
¿Esa mano que escribe de mí, quién es? ¿Qué es?
Busco profanar sentidos. Respirar
palabras sacrificadas en el altar de la comunicación.
Soy mi propia Babel. Quiebro la correspondencia
entre las palabras y las cosas.
Escribo. Voy hacia el abismo.
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Marcela Pernía
lunes, noviembre 16, 2009
El tiempo
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De chico pensaba que si hundía un reloj
en un balde con agua
el tiempo se detendría para siempre.
Nunca me atreví a sacrificar ninguno de los relojes
que habitaban la casa.
Ni a poner en peligro al tiempo.
De chico pensaba que si hundía un reloj
en un balde con agua
el tiempo se detendría para siempre.
Nunca me atreví a sacrificar ninguno de los relojes
que habitaban la casa.
Ni a poner en peligro al tiempo.
lunes, noviembre 09, 2009
Con un pájaro en un ojo *
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Cuando un pájaro te entra en un ojo
lo mejor es quitarlo inmediatamente.
Al ojo, no al pájaro.
El pájaro ocupará el lugar del ojo.
No es que yo lo haya practicado, pero
¿acaso hay algo más bello
que mirar la realidad con un pájaro,
aunque sea con un solo pájaro?
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*Este poema pertenece al libro Musas Extraviadas y nunca fue posteado en este blog.
Para ver el post con el poema en Mis Poetas Contemporáneos, que dirige Gustavo Tisocco,
pinchá aquí.
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Y una nota que me hizo Clarice Baricco aquí.
Cuando un pájaro te entra en un ojo
lo mejor es quitarlo inmediatamente.
Al ojo, no al pájaro.
El pájaro ocupará el lugar del ojo.
No es que yo lo haya practicado, pero
¿acaso hay algo más bello
que mirar la realidad con un pájaro,
aunque sea con un solo pájaro?
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*Este poema pertenece al libro Musas Extraviadas y nunca fue posteado en este blog.
Para ver el post con el poema en Mis Poetas Contemporáneos, que dirige Gustavo Tisocco,
pinchá aquí.
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Y una nota que me hizo Clarice Baricco aquí.
miércoles, octubre 28, 2009
Presentación
La presentación fue muy divertida y tuvimos la suerte de que lo improvisado jugara a nuestro favor. Nos divertimos y reímos, la pasamos muy bien.Sebastián Barrasa tuvo la idea de hacer un sorteo –los números del talonario los repartió Sebastián Olaso- y mediante los buenos oficios de Joaquín, el escribanito (Hijo de Malala de Pretextos) que extraía los números, cada adjudicado subía al escenario y le leíamos un poema con Sebastián, el Zaiper. Los textos de En la orilla son en su gran mayoría numerados.
Abrió con un saludo Editorial Ramiro Silber de El Mono Armado y al final cantó Emilse Mancebo y El Zaiper. Estuvieron geniales.
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Gracias a todos por haberme acompañado y haberme hecho sentir tan feliz con su presencia, sonrisas y palabras, por tanto afecto, por tanta calidez.
Para ver fotos de la presentación, fíjense en la columna derecha debajo de mi perfil.
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El domingo 1º de Noviembre estaré presentando nuevamente En la orilla. Las chicas del ciclo Bendita Erato me invitaron y les estoy muy agradecido. Bendita está conducido por Karina Sacerdote, Analía Pinto y Laura Zapavigna. Y el lugar es Multiespacio el Juvenil Av. Corrientes 4534 a las 19. Ciudad Autónoma de Buenos Aires.
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Para ver los videos que Grabó Olaso les dejo abajo los enlaces porque no sé subirlos:
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http://www.youtube.com/watch?v=qdDx1RbVpH4
http://www.youtube.com/watch?v=Hyunky8AYrA
http://www.youtube.com/watch?v=9WZctzo0BA4
http://www.youtube.com/watch?v=18DbTeYBM-w
http://www.youtube.com/watch?v=9nBLICpZRHc
http://www.youtube.com/watch?v=ZZfWxuMD48I
http://www.youtube.com/watch?v=X0SsX-A64yY
http://www.youtube.com/watch?v=PO3vazs6Kyg
http://www.youtube.com/watch?v=etbWoSGKufw
http://www.youtube.com/watch?v=LnrHsVLEWpI
http://www.youtube.com/watch?v=6GkvejlvNEs
http://www.youtube.com/watch?v=Hyunky8AYrA
http://www.youtube.com/watch?v=9WZctzo0BA4
http://www.youtube.com/watch?v=18DbTeYBM-w
http://www.youtube.com/watch?v=9nBLICpZRHc
http://www.youtube.com/watch?v=ZZfWxuMD48I
http://www.youtube.com/watch?v=X0SsX-A64yY
http://www.youtube.com/watch?v=PO3vazs6Kyg
http://www.youtube.com/watch?v=etbWoSGKufw
http://www.youtube.com/watch?v=LnrHsVLEWpI
http://www.youtube.com/watch?v=6GkvejlvNEs
Y también estos dos recién llegados que filmó Emilse Mancebo:
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