Construcciones

Derribaron todos los castillos que yo había hecho
en el aire. Usaron bombas de realidad,
tubos de sofocar sueños, armas de última tecnología
que matan ilusiones, cualquier fantasía o esperanza
en sólo unos segundos. Y se fueron.
Me dejaron este polvo flotando en paz
en los pliegues del aire. Y un montón de escombros
aquí y allá cuyos cascotes tienen mi cara.
Con ellos haré un bosque infinito.

Otro

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me vuelvo predecible
demasiado repetido
cansado de la misma voz
los mismos pantalones
ganas de ser otro
otra cosa
llamarme policarbonato
octaedro
mengano de tal
pertenecer a la familia
de las liliáceas
ser una aleación de níquel
y papel maché
o provenir de un incesto
ganas de salir en bolas en el noticiero
de arrojarme de una mosca
del noveno piso de unas tetas
de pintarme de mimo
bien cargado
acudir a la lluvia a borronearme
fumar un cigarrillo
de plátano hecho sopa
y que una muchacha
como salida de un espasmo
me pida fuego
un fuego

Pedidos

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Para el arbolito quiero tres reyes magos
para reyes un huevo de pascuas
para pascuas una tira de asado a punto
para mi cumpleaños –pero mucho mejor sería para hoy-
que no haya más hambre en el mundo
que nadie más mate a nadie
y para San Valentín…
¡Que se ponga de novio con San Antonio!

Magia

Un poeta ve un árbol seco y le dispara una palabra.
El árbol insinúa caer pero se llena de pájaros.
De pronto pasan hojas verdes que vuelan en bandada
hacia el horizonte. Los pájaros se encogen de hombros
y murmuran no es por ahí. Las hojas vuelven agitadas y dicen
nos pasamos. Antes de enfundar su pluma el poeta la sopla.
Con el humo hace un ovillo y lo coloca en una rama del árbol.
Gracias por el nido dicen los pájaros.

Suite nº 3

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Me siento al pie de un árbol.
Hundo un auricular en la corteza
y el otro en mi oído izquierdo.
Enciendo mi mp4. La suite nº 3 de Bach.
Cierro los ojos y siento que me crecen las hojas.

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Poema mío en Era en abril: Gracias, Abril Lech.
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Poemas de Musas y En la orilla en Neorrabioso: Gracias Batania.
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Poemas para Mis poetas Contemporáneos de abril
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Y mayo: Gracias, Gustavo Tisocco.

Escribo

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escribo mal y feo
hago una ballena
y me sale un sombrero
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trato entre líneas
me voy a los márgenes
y encuentro escombros
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Qué voy a decir
que no sea nube
mantel sucio
papel podrido
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escribo puntos como pecas
comas como risas
puro ruido
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allá muy lejos
está mi cuerpo de cenizas
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voy a intentar un aeroplano
un cóndor de pañuelos
lo que salga
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allá muy lejos
mi alma se dora
bajo los panes del sol

Cuatro

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Este es un número cuatro,
manuscrito, ¿entendés?
No como este 4
que parece una A mayúscula
a la que le falta una patita.
Un cuatro común.
De barrio.
De entrecasa.
Lo doy vuelta y es una silla.
Vamos, sentate, contame algo.

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la noche y todo ese espejo roto
que es el cielo
no guardan un sitio para mí
que ando de nadie en nada
en no lugar
ni encajo perfectamente en mi sombra
ni me parezco en nada
a lo que reproducen las vidrieras
el hecho de ser yo en cada cosa
no anula mi sentido esencial de no existencia

arte poética

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este ejercicio inútil
estos papeles amontonados
esta vida que llevo
y traigo
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estas ganas de decir
de explorarme
de justificarme en el mundo
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decir nada
y quedarme vacío
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soñar en voz baja
para que las pesadillas de la realidad
no escuchen

Puerta

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Abra esta
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.....................puerta
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y camine a través de estos versos
que yo he colocado para usted
con sumo cuidado para que al final
pueda usted salir sano y salvo por esta otra
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................................................................puerta
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Mañana
bajo una cruz
entre los jugos de la tierra
escarbaré sin querer con mis restos
(me las ingeniaré, ya verás que sí)
para que el yuyo
las plantitas
crezcan
se desarrollen
canten
y todas las cosas bellas
que pueda hacer con mi muerte

Presentación del Primer libro de Marcela García Ferré

Después de la maravillosa presentación y el éxito de AHH, el libro de Cruzagramas se viene Del otro lado, lo ausente, el primer libro de Marcela García Ferré. Es en El Tortoni el miércoles 17 a las 18: 15 y estaré acompañándola leyendo sus poemas y entrevistándola.

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Más y más:

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Anuncios en diarios de AHH del día 12 de marzo.

Clarín

Página/12

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Poemas míos en POEMANÍA. Gracias, Piero de Vicari!!!

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Traducción de Árbol al catalán por Pere Bessó en el blog de Gustavo Tisocco.

Gracias Pere y Gustavo!!!

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Mi poema para Mis poetas contemporánesos, de marzo.

Presentación de AHH, el libro de Cruzagramas

Grupo literario CRUZAGRAMAS y Ediciones Artilugios se complacen en presentar:
Amores Humores Horrores (Micros para viajar a donde quieras - Volumen 1) Un libro 100% cruzagramístico.
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Viernes 12 de marzo de 2010 a las 19:05 (puntual!) Centro Cultural General San Martín
Sala C. Sarmiento 1551 Ciudad de Buenos Aires, República Argentina.
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AUTORES:
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* Marina Arévalo
* Sebastián Barrasa (El Zaiper)
* Natalia Brandi (Natibé)
* Jorge Castagna
* Cristina Conti
* Jorge Degui (Ivan Ramirez Orcajo)
* Diego Díaz Bonilla
* Silvia Inés Furuzawa (Keiko)
* Luis Gazzola
* Vanesa Giordano
* Beatriz Giri
* Jime González (Mi nombre ya es canción)
* Ana Guido y Spano (AnaGyS)
* Patricia Jiménez
* Vanina Kuszczyc
* Mabel Loureiro
* Beatriz Mezzelani
* Diego Monrroy
* Sebastián Olaso (El Oso)
* Julieta Rábanos (Jules)
* Marianela Regazzoni (Nelais)
* Claudio Sylwan
* Hernán Tiburzio (Henry)
* Irene Uriza (Flor de Ceibo)
* Elsa Villarreal
* Máximo Ballester
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Ilustraciones y diseño de tapa: Karina Zenun
Prólogo, selección y coordinación editorial: Sebastián Gabriel Barrasa
Contratapa y revisión literaria: Sebastián Olaso

Anita

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El Poeta es un embotellador de nubes. Dino Segre (Pitigrilli)
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Asumo el oficio que me impuso Dino Segre y me dispongo a embotellar una nube. ¿Se puede creer que no quería entrar, que no pasaba por el pico, la muy cola de conejo? Y tenía que tratarla así tan delicadamente, moldearla para que no se me escape una brizna, esos puntos suspensivos que dejaba en el aire y se esparcían para desaparecer luego en un ojito lejano. La estiraba, la estiraba como si fuese a enhebrar una aguja con hilo de nube. Lograba un cucurucho y la empujaba girándola y el pico de la botella se humedecía, transpiraba. A mí también se me caían gotas. Me costó mucho introducir esa nube en la botella. Y una vez adentro, se pegó a las paredes obteniendo una densidad de niebla y ya no pude ver a través. Tapé la botella con un corcho. Le pegué una etiqueta: Nube nº 1, Anita. Dejé la botella con Anita en la mesa ratona del living. Desde mi mesa con libros y papeles la observaba cada tanto. Anita permanecía inmutable, algodonalmente arrellanada dentro de las paredes de vidrio. Después me dio pena que estuviera encerrada. Después me olvidé de esta pena y me puse a leer. Me abstraje de todo. La muerte es un automóvil con dos o tres amigos lejanos, dice Bolaño. Leo La pelirroja. Leo Los hombres duros. Saco un papel y escribo: Hay una botella con una nube dentro en mi mesita ratona. Buen comienzo para un cuento. Levanto la vista y descubro que Anita ya no está. Ahora se aprecia la vela verde a través de la botella, que también es verde. El corcho está ahí. La botella. Quiero destaparla, ahora para qué… Salgo al jardín y quito el corcho. No sé por qué pido tres deseos. Me siento un estúpido. De la botella no sale nada. La elevo hacia el cielo. Nada. Apoyo un ojo en el pico y miro el fondo. De la nada, una fresca ola de agua me empapa la cara.
Anita: ese es un buen gag de Los tres chiflados pero no es un buen final para un cuento.

El poema de un poeta chino

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Un poeta chino
piensa un poema. No lo escribe:
afuera acaban de asesinar a alguien.
Alguien con cara de inocente.
El poeta llama a la policía:
-Ya no verá las nubes
el otoño los árboles los pájaros
ya no pensará en una mujer
cuando observe perdido el humo del té
pasamos como agua entre las piedras
pero en el minuto final nos volvemos como ellas,
le dice a la policía.
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Se viene la presentación del libro de Cruzagramas. Información aquí
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Una entrevista que me hizo Gustavo Tisocco para Mis poetas contemporáneos.
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Mi poema para Mis poetas contemporáneos de enero.
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Y el de febrero.

Me voy al mar...

Amigas y amigos:
Me voy unos días de vacaciones al mar.
Que estén muy bien.
Nos vemos a la vuelta.
Besos y abrazos.

Caries

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Esta mujer amenaza
con meterse dentro de mi boca.
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El torno.
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Una bordeadora.
Una turbina de avión.
Una licuadora.
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-Escupa.
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Y escupo como si tuviera un esqueleto disuelto en la boca.

El quiquiriquí del gallo atraviesa la impiadosa ruta.
Las casas de chapa. La basura. El fuego.
El hombre que come su torta azada al pie de la zanja que hiede.
Los muchachos de la fábrica bostezan.
El humo de los colectivos tiñe la neblina.
En su isla de pastito un perro arquea el lomo
y se caga en medio de la realidad nacional.

Este que anda pajaritando ahora
sobre las paredes del edificio
no sabe que le robaré el chirrido
el despegue
el vuelo
ni él se imagina la alegría que brota
de su pico de pinchar nubes
y si me acerco se espantará de ver
a este enorme animal que soy
hombre grande ya
habrase visto
robándole el canto a un pajarito.

Voy a buscar
el granito de arena que endulce la montaña
el último naipe que derribe el castillo.
Con la gota que rebalse el vaso
me hundiré de destinos.
En otras figuras hallaré los bosques anunciados.
Seré la puerta que me abra
me echaré en un silbido.
Llamaré a los vientos
la lluvia
los trinos
y en la hojarasca de vainillas y de almendras
me volveré inmenso como un pétalo
primordial como un latido.