Duermevelas

Mi corazón en barco.
Mi corazón como una bolsa de clavos
contra el piso.

Allí un gorjeo.
Aquí un latido de asma.

Te amo Princesa silenciosa.
Tus pechos son más altos que la aurora.
En tus ojos duermen noches en vela.

Mi corazón en grillos, Princesa: es urgente el canto
de las hojas, el otoño florecido en los pinceles.

Vení con tu ombligo de pregunta.

Vení pronto:
mi corazón es una enorme ciudad a oscuras.

Empiezo a postear algunos poemas sueltos. Llamo poemas sueltos a aquellos que parecen no encajar en ningún libro o que fueron escritos fuera de toda serie o conjunto. Digo esto porque se trata de textos escritos en diferentes épocas y responden a otras tentativas. Hoy propongo: Buenas noches.

Buenas noches

La verdad no necesita
de la verdad. Los que tuvieron
un sueño, los que dijeron
su canto están a salvo
en corazones templados.
El monstruo de la realidad
no duerme nunca: mata ilusiones
como quien pasa canales de tv.
Si quieren ver sangre vayan a un parto.

Piropo

El sol
bebe de tu luz.

Qué piola:
así cualquiera es sol.

Al amanecer (de regreso a las actividades)

Los pájaros de septiembre
han vuelto.

Se los escucha tímidos
inseguros
como quien no sabe la letra.

Plan fallido

Hoy no iremos
Agustina
a saltar los charcos.

La lluvia
pronosticada para esta tarde
ha sido suspendida
por buen tiempo.

21

Ninguna pena me desplaza hoy, lunes. Parece que ando concurrido de voces. En el ondular de las frases, fumo la distancia que hay entre un rostro y otro rostro. Soy como un gato crecido en el marco de una ventana. Veo subir la tarde, el vacío.


52

Un hombre solo, vastísima región de voces y cencerros, suma fresca de pasiones, acopiadas cifras del dolor, compendio de cosas o memoria, completamente solo. Solo de una soledad que cierra las cortinas, los párpados, que pone los ojos para adentro, que junta las manos sobre los leños encendidos, que deja la cama sin tender. Solo, con la foto de una mujer querida. La voz de esa mujer en el callar de la noche, su callar en la voz abismal de la penumbra.


87

Dice palabras la lluvia. Se oyen sílabas caer por la gran boca del cielo. Quisiera juntarlas una a una, ponerle un paraguas al silencio.


96

Ser en la noche el que ovilla el viento. Ser en la noche el que deshoja las palabras.


Máximo Ballester.


Estos textos pertenecen al libro EN LA ORILLA. Si querés leer el libro completo hace click en el link de tu derecha y si no tenés tiempo o te da pereza hace click en AFORISMOS.

Opción, de Humberto Costantini

Vino una voz,
seguramente sería el Diablo,
o Dios,
porque me dijo,
hay que elegir, me dijo,
eso me dijo.
Pero a la voz le contesté,
no elijo,
yo no elijo, señor, dije
no elijo,
tengo un hambre multívora, caníbal,
un hambre atroz, total, incontenible
y quiero todo, dije,
el verso, el hijo,
así le dije, y dije
no transijo,
y aunque me parta en cuatro
bien claro se lo dije,
al Diablo, a Dios le dije,
eso le dije.

Hacer patito (o sapito)

Se elige una piedra
más bien chata
y se la arroja a gran velocidad
a las aguas del río. Pero
de modo tal que sobrevuele
la superficie. Al tomar contacto
con el agua, la piedra saltará
tres, cuatro o más veces
antes de sumergirse.

Esta actividad no constituye
peligro alguno para los peces
quienes se cuidarán de no asomar
la cabeza.

Puntería

La flecha de Cupido
atraviesa el corazón de una vaca
colgado sobre el mostrador
de la carnicería.

Hago de cuenta que no vi
y pido un kilo de milanesas.

Cuando yo estaba enamorado
no pasaban estas cosas.

Interjecciones

!Oh!
¡Huy!
¡Zas!
¡Bah!
¡Uf!
¡¿Eh?!
¡¿Bush?!
¡Puajjj!

Mensaje de las autoridades

Para mayor seguridad
-contando con un equipo altamente
capacitado- hemos colocado

---x-----x-----x-----x-----x-----x---

en todo el distrito.

La hamaca

En la plaza
se agolpan las hojas secas
que reparte la brisa
del otoño.

Todos los juegos
permanecen dormidos, excepto
uno: la hamaca viene y va
cortando la brisa.

La niña que se hamacaba
se ha volado.

Viajes

Una mujer semidesnuda
baila en la pista
jugando con un tubo plateado
que va desde el piso
hasta el techo.

Yo viajo sentado
en el subte línea C
que va hasta Retiro.

Es una mujer de pelo rojizo
y ojos muy negros. Viaja de pie
tomada al pasamanos.

Aire

Luego de horas
de intensa escritura
creer que uno
es el poema.

Salir a la calle
a tomar aire.

Salir a publicarse.

El actor

Luna total, hora cero.

El grillo ensaya su parte.

El jardín es un escenario donde
la luz de la luna está dirigida
como para que alguien haga su
monólogo.

Hay un gato muy National Geografic.

Se supone que va a decir miau
pero lo importante es cómo lo dice.

POEMAS DE DISFRAZ AL AGUA

AVISO


se vende
máquina de llorar
buen estado
papeles al día
con memoria
ojos y lagrimales
originales
industria nacional
funciona con cualquier
razón o motivo
y llora a cántaros
hasta una vez por
hora
bajo consumo
sensibilidad intacta



NOSTÁLGICA


es una nostalgia anteayer
vertida en la copa donde el vino
se impone en un nivel de bajamar

ahora son rostros que se difuman
ahora es retahíla de aguanieve que
cubre las páginas de rimel en tu larga
camisola de flores contra el diluvio

es lluvia y
no retuve el sabor de esa piel tuya
del cuerpo náufrago en llamas del
crepúsculo

es una nostalgia pertinaz que
deja herrumbres en las palmas
una nostalgia de paraguas roto contra
el aguacero


HOJA DE DIARIO


estoy escribiendo para pasar los días
no hago cosa buena
hay unos papeles para quemar
otros para envolver el hígado para el gato
uno de estos septiembres voy a enterrar el
otoño
caminaré frío



Máximo Ballester, Disfraz al agua, 1998.

POEMAS DE FIJMAN, VITIER Y HUIDOBRO

PUERTO

Amanecer de invierno.
Un puerto.
Ha roto su órbita un silbato
sobre los hombros de la bruma.

Lamentación del mar
y cobres de los horizontes.

Se contraen las torres silenciosas,
beben las calles gritos
en sus campanas.

En las piedras
quiere tallarse el viento.

Jacobo Fijman



ECO

Me estoy yendo a los borrados vidrios
que la luz paseaba por la sombra
del absorto mundo.
La presión nocturna de las cosas
hace que mire sin llorar
un pisoteado fleco, una sortija
bajo la lluvia.
Me estoy volviendo la gastada bocacalle
de lejana ventolera y nubarrón
para el mendigo vagaroso.
El es la forma discernible de mi alma!
Ya oscuros carnavales
sonando en el giro de la media luna
que se excluye me decoran.
Sólo buscaba un libro y se me dio la vida;
el adiós al entreabrirse tiernamente
como una iglesia de pensados violoncelos.
Y la voz maravillosa que me arrastra, y los pasos
de la infinita adolescencia inútil.

Cintio Vitier


NOCHE

Sobre la nieve se oye resbalar la noche

La canción caía de los árboles
Y tras la niebla daban voces

De una mirada encendí mi cigarro

Cada vez que abro los labios
Inundo de nubes el vacío

En el puerto
Los mástiles están llenos de nidos

Y el viento
gime entre las alas de los pájaros

LAS OLAS MECEN EL NAVÍO MUERTO

Yo en la orilla silbando
Miro la estrella que humea entre mis dedos

Vicente Huidobro

La orquesta

En la vidriera de la casa
de venta de instrumentos musicales
un piano sonríe a quien quiera
mirarlo.

Una guitarra colgada oficia
de lira. Más atrás
brillan trompetas y saxofones
a la espera de un soplido.

En la vereda,
el limpiador de vidrios dirige
la orquesta.

Ingreso

Una mujer hermosa
entra al poema

Me acomodo en la silla,
muestro mi mejor perfil
pero advierto que no llevo
puesta mi camisa.

Tacho la palabra rubor
pero ya es tarde.