Estrella

La noche se abre paso
entre las últimas nubes.

La lluvia dejó un charco oval
en la vereda. En él se ve
una estrella. Perfecta.

El poeta la recoge
y se la cuelga de la solapa.

El sheriff.

Baile

Dispongo la luz de una lámpara
directa a la mesa.

En el centro del círculo
clavo un compás con las piernas
abiertas.

Invierno porteño, de Piazzolla.

Giro la lámpara
y la sombra del compás muda de lugar.

Músicos

Bach me atraviesa el alma
con una bella espada.
Tchaikovsky me deposita
en un barranco. Con Miles Davis
nos sentamos en los tejados.

La eterna

La mala poesía
la buena la excelsa
es algo que no puedo
distinguir ahora que estoy
ebrio recitando lugares
para no nombrarte vos que estás
escrita en el aire a fuego
indeleble y ojalá el viento te borre
se ponga las ropas del olvido

Poemas de Disfraz al agua, segunda entrega

ARTE POETICA


resistir



PAISAJE 2


las hojas que soportan
las ramas de los
plátanos pudieron ser
manos pero eligieron
elevarse livianas
maleables ajenas



PAISAJE 3


el mar recostado
mira a un hombre
sentado que la luna
mira de pie la luna
recostada en el mar
que el hombre mira



PAISAJE 4


lluvia por terraplén
furia a baldes los cordones
viajan estáticos desde la
última vereda abordo un
barco de –te aviso- papel
de tu cuaderno



ACUERDO


existe un acuerdo tácito entre mi
hija y yo
no decir la palabra
plastilina
ni tan siquiera aludirla mientras
moldeamos la colorida masa
de otro modo resultaría sencillo
explicar cómo dos elefantes ingresan
en un horno de plástico para la cena



Disfraz al agua, 1998.

Si este poema cae, de Claudia Pasquetti

A este poema de Claudia Pasquetti, de quien no tengo más datos, le puso música César Isella
para un disco que se llamo Frágil Amanecer (1984). Y es el mejor modo que encontré para
decir:

APARICION CON VIDA DE JORGE JULIO LOPEZ



SI ESTE POEMA CAE


Si este poema cae,
si es herido de muerte subcutánea…
Si este poema cae,
se me ocurre que es tiempo de seguir
escribiendo
precipitadamente; al viento; a toda costa.
En silencio; de golpe; seriamente.
En voz muy alta; aquí; después de hora.
Se me antoja que es casi necesario,
si este poema cae,
caer con él.
Y amanecer mañana, desde luego,
para hacer más poemas como éste.
Más poemas que caigan como éste.
Más heridos de muerte subterránea.
Si este poeta muere,
si su dolor es ancho como el cielo,
si su palabra vale…
Si este poeta muere
nos va a faltar el aire. Respiremos
muy hondo porque es tiempo
de seguir escribiendo.
Y empecemos la historia seriamente.
Que a la historia la hicieron de mentira.
De mentira cubierta con mentira.
De ambición y de engaño y de mentira.
Pero igual sé que, enfrente, murió alguien.
Y un poema cayó
por decir algo.


Claudia Pasquetti

Siete perros

Si no hubiera perros, no
querría vivir.
Schopenhauer




Dibujo perritos
sobre una mesa verde.

¿Será posible que en un país
de 30.000 desaparecidos
dibuje yo perritos
sobre una mesa verde?

¿Quién me manda a dibujar
siete dulcísimos perros con sus flechas,
sus trompas de yunque apuntando
hacia la luna amarilla del velador?

Qué me cuesta escribir
vivan los que lucharon,
los torturados,
los desaparecidos
los caídos en combate
y poner Máximo Ballester
al pie de un poema de fuego.

Pero los perritos tienen sus urgencias:
ladran contra el silencio,
contra ruidos de pasos tras la puerta,
ladran subidos a libros y a retratos,
ladran todos a la vez y no se entiende nada.

Yo los hago callar
pero ellos me doblegan con perra ternura.
Les arrojo un verbo, un adjetivo fácil
para que mastiquen y los vuelven serpentinas
y papel picado.

¿Será cierto siete perros de carnaval
sobre una mesa verde?

¿Y la palabra país?

¿Será posible que griten
Vivan los compañeros?

Fugas

Esta noche
las palabras me rehuyen.

En esta fuga de nada sirven
los manotazos de ahogado.

Si las palabras
pendieran de un árbol,
yo lo sacudiría, hasta talarlo.

Duermevelas

Mi corazón en barco.
Mi corazón como una bolsa de clavos
contra el piso.

Allí un gorjeo.
Aquí un latido de asma.

Te amo Princesa silenciosa.
Tus pechos son más altos que la aurora.
En tus ojos duermen noches en vela.

Mi corazón en grillos, Princesa: es urgente el canto
de las hojas, el otoño florecido en los pinceles.

Vení con tu ombligo de pregunta.

Vení pronto:
mi corazón es una enorme ciudad a oscuras.

Empiezo a postear algunos poemas sueltos. Llamo poemas sueltos a aquellos que parecen no encajar en ningún libro o que fueron escritos fuera de toda serie o conjunto. Digo esto porque se trata de textos escritos en diferentes épocas y responden a otras tentativas. Hoy propongo: Buenas noches.

Buenas noches

La verdad no necesita
de la verdad. Los que tuvieron
un sueño, los que dijeron
su canto están a salvo
en corazones templados.
El monstruo de la realidad
no duerme nunca: mata ilusiones
como quien pasa canales de tv.
Si quieren ver sangre vayan a un parto.

Piropo

El sol
bebe de tu luz.

Qué piola:
así cualquiera es sol.

Al amanecer (de regreso a las actividades)

Los pájaros de septiembre
han vuelto.

Se los escucha tímidos
inseguros
como quien no sabe la letra.

Plan fallido

Hoy no iremos
Agustina
a saltar los charcos.

La lluvia
pronosticada para esta tarde
ha sido suspendida
por buen tiempo.

21

Ninguna pena me desplaza hoy, lunes. Parece que ando concurrido de voces. En el ondular de las frases, fumo la distancia que hay entre un rostro y otro rostro. Soy como un gato crecido en el marco de una ventana. Veo subir la tarde, el vacío.


52

Un hombre solo, vastísima región de voces y cencerros, suma fresca de pasiones, acopiadas cifras del dolor, compendio de cosas o memoria, completamente solo. Solo de una soledad que cierra las cortinas, los párpados, que pone los ojos para adentro, que junta las manos sobre los leños encendidos, que deja la cama sin tender. Solo, con la foto de una mujer querida. La voz de esa mujer en el callar de la noche, su callar en la voz abismal de la penumbra.


87

Dice palabras la lluvia. Se oyen sílabas caer por la gran boca del cielo. Quisiera juntarlas una a una, ponerle un paraguas al silencio.


96

Ser en la noche el que ovilla el viento. Ser en la noche el que deshoja las palabras.


Máximo Ballester.


Estos textos pertenecen al libro EN LA ORILLA. Si querés leer el libro completo hace click en el link de tu derecha y si no tenés tiempo o te da pereza hace click en AFORISMOS.

Opción, de Humberto Costantini

Vino una voz,
seguramente sería el Diablo,
o Dios,
porque me dijo,
hay que elegir, me dijo,
eso me dijo.
Pero a la voz le contesté,
no elijo,
yo no elijo, señor, dije
no elijo,
tengo un hambre multívora, caníbal,
un hambre atroz, total, incontenible
y quiero todo, dije,
el verso, el hijo,
así le dije, y dije
no transijo,
y aunque me parta en cuatro
bien claro se lo dije,
al Diablo, a Dios le dije,
eso le dije.

Hacer patito (o sapito)

Se elige una piedra
más bien chata
y se la arroja a gran velocidad
a las aguas del río. Pero
de modo tal que sobrevuele
la superficie. Al tomar contacto
con el agua, la piedra saltará
tres, cuatro o más veces
antes de sumergirse.

Esta actividad no constituye
peligro alguno para los peces
quienes se cuidarán de no asomar
la cabeza.

Puntería

La flecha de Cupido
atraviesa el corazón de una vaca
colgado sobre el mostrador
de la carnicería.

Hago de cuenta que no vi
y pido un kilo de milanesas.

Cuando yo estaba enamorado
no pasaban estas cosas.

Interjecciones

!Oh!
¡Huy!
¡Zas!
¡Bah!
¡Uf!
¡¿Eh?!
¡¿Bush?!
¡Puajjj!

Mensaje de las autoridades

Para mayor seguridad
-contando con un equipo altamente
capacitado- hemos colocado

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en todo el distrito.