Poesia : Musas Extraviadas...

Poemas para tres cuadros de la serie Migrantes de María Fernanda Rege

2012-01-18T18:09:00.000-03:00

Trazamos una luz.

Le damos una sombra al objeto.

Respiramos, y lo que palpita dentro

de nosotros es espejo de lo trazado.

Un camino es un camino de un camino.

Y al pasar un pincel por una tela

tocamos otra luz. Y somos sombra de lo creado.

Viajamos en aviones

de papel, en barquitos de papel

porque se nos da la mágica gana.

Confiamos en que los árboles

de donde se extrae el papel comprendan

nuestros sueños. Cada cual viaja

como quiere, nos dice un pajarito en la punta

de un sacapuntas, un pajarito de papel.

Hilos, trazos luminosos.

La noche y sus fantasmas.

Bordes que desprenden humos.

Si nos movemos dejamos una línea,

un dejo de nube, una piel de conejo.

Si la noche es muy oscura, tocamos

lo que ha dejado de ser, lo que ya no está.

Todos los que somos

sentados

imaginamos un barco

que nos llevará a otras costas

a otras personas sentadas

que esperan un barco de papel

con gente dispuesta a bajar

y a darles un abrazo.

El barco tiene en el centro

una cresta donde se exprime el sol.

Por el azul piedra.

Por el cielo de lajas.

Por luz, por lenguaje,

por sombras.

Por arte, por amor.

Por enamorarte mi corazón viaja.

Lento el pobre.

Dulce el loco.

Por el mar del cielo

de piedras del lenguaje

ni palabras tiene mi boca de sol

ni luna mi corazón menguante.

Hacemos barcos y aviones de papel

por nada. Vivimos para hacer barcos

y aviones de papel por nada. La vida es

un avión de papel, un barco de papel por nada.

Migrar. Ser una especie que migra

a espacios interiores. Migración

que anda y rueda. La voluntad de amar.

La sed por la belleza. Luego andarse

por ahí con toda la vida suelta, el amor

suelto, la belleza junta, el mundo todo nuestro.

La línea del horizonte como un cartel de bienvenida.

Un avión de papel

se obtiene plegando una hoja

varias veces

doblando bordes hacia el centro

procurando una punta

y una cola, dos alas firmes.

El avión flota en el agua y viaja.

El azul y el blanco, y el color

de la tierra. El rayo y el cielo.

Y nuestra carne de tierra. Dócil.

De rayo y de cielo.

La infancia, otros lugares

que recordamos. Colores, aromas,

sonidos, texturas, monstruos.

Sólo es posible viajar hasta allí

a bordo de un avión o de un barco de papel.

Aquí y allá las cosas flotan.

No son restos de un naufragio.

Son objetos que se reúnen

en comunión. Buscan su natural universo.

Las cosas andan, son una vez flotando.

Fernanda: dibujame aquí una canasta.

Una de juntar sueños. Una de arrojar

estrellas a los cuatro vientos.

Todos nosotros soñando

un barquito de papel.

Todos nosotros mirando el cielo.

Todos nosotros haciendo barquitos

de papel con los sueños.

El avión parte en una hora

pero la hora es de un reloj de papel.

Las agujas y los números

son de alas de un avión de papel.

El tiempo vuela, dijo mi abuela.

Mi abuela también es de papel.

Los cuatro mirando

el horizonte, los cuatro viajando

en el avión de papel

han dejado un hilo que baja

por una de las alas

atado a unos sueños guardados

en personas que flotan.

Porque así se guardan los sueños que viajan,

las personas que sueñan,

las alas que flotan.

Bienaventurados

los manchados de luna.

Los tocados por el mar.

Los salpicados de cielo.

Que ni un pedacito de sol

les quede por dar.

Pintar: del verbo sentir. Amar,

como las nubes y las olas.

Y desde esta estrella te digo:

no te quiero como el sol

ni hasta el cielo, hasta la luna.

Los hombres y las mujeres con sus ojos,

sus brazos, con sus manos y sus sueños,

sus corazones plenos, sus voluntades

a pesar de todo, el pan del día en sus músculos

creciendo, el amor por hacer en cada cosa,

sus hijos, sus ancestros, con las mujeres

y los hombres de este mundo te quiero.

Nota y agradecimientos (La alegría de un sábado con amigos)

2011-12-12T18:41:00.002-03:00

El sábado a la tarde en el bar El Archibrazo, el libro Poemas de Autoayuda y aforismos para morir mejor, empezó a andar camino. Fue muy bien recibido. El sábado a la tarde con calor, con primavera casi verano, con sol, con humedad, yo estaba ansioso pero feliz. También sentía nervios, claro, y la preocupación casi constante por saber cómo “funcionarían” estos poemas, que, salvo cuatro o cinco personas, nadie conocía, nadie había leído en ninguna parte. ¿Se reirían? ¿Fruncirían el entrecejo? ¿Se quedarían pensando al final de cada poema al ver que no era lo que esperaban? ¿Los disfrutarían en alguna medida como disfruté yo al escribirlos hace más de dos años cuando en la mañana de un domingo de octubre me senté a escribir frenéticamente 26 de estos poemas al hilo? Todo esto me preocupaba. Pero me entregué después de un breve prólogo, de una aproximación a una explicación de por qué yo había escrito este libro. Confié. Y a mi lado tenía un as de espadas: Alicia Márquez, que estuvo fantástica leyendo. Y confié además porque después haríamos un contrapunto con los aforismos, que varias veces había leído ya y sabía que iban a caer bien.

Empecé a leer el primer poema y enseguida se hizo eco el primer murmullo, unos esbozos de risas, como a tientas al principio, y después risas más claras y sostenidas, y cuando leyó Alicia, las risas se desataron del todo y yo me tranquilicé. Y amé ese momento en que todo empezó a salir fluido, la construcción de un clima, la respuesta inmediata de un auditorio, mejor dicho de amigos, que se prestaron con su mejor voluntad y atención a oír, a reír, a aplaudir. Después, para el final, me guardé una sorpresa: el adelanto de otro libro. Sé bien que esto no suele hacerse y pedí un poco más de atención y paciencia. Convoqué a Jorge Luis Estrella y leímos por primera vez juntos poemas del libro que estamos escribiendo: Los poemas de Máximo Estrella. Jorge estuvo genial. Y mi felicidad fue completa.

Todo arrancó con Pepo Lapouble en piano y voz, y Lali Quartaruolo cantando dulcemente. Crearon un clima propicio para lo que sea: todo lo que vendría, lo que fuera, caería mejor después de su música. Eligieron un repertorio precioso. Se ganaron los aplausos. Calidez por calidez. Se nota que Pepo y Lali aman lo que hacen. Brindaron su arte de manera deliciosa.

Después vino el saludo editorial de Ramiro Silber / Ediciones El Mono Armado. Dicho así suena frío y seco. Ramiro se despachó con unas palabras muy hermosas que yo no esperaba y, seguro, no merezco. O al menos no del todo, o no todas. Yo no sé de dónde sacó todo eso que dijo y escribió primero. Al principio opuse cierta resistencia al elogio y al cariño. Me incomodaban, y además sentí que podía emocionarme de más y que eso me podía jugar en contra a la hora de hablar yo, de exponer todo lo que había preparado. Después ya no pude. Y me entregué. Fueron tres o cuatro puñaladas de una felicidad difícil de aguantar, de atenuar, y me brotaron unas lágrimas, que aún así, de alguna forma, pude contener para no disolverme en un llanto loco. Quedé conmovido. Me preguntaba antes de dónde había sacado Ramiro tan hermosas palabras. La deducción es simple: de su hermosura. De lo que es Ramiro por dentro y que no suelta, por supuesto, todo el tiempo.

Después lo que conté: algunos conceptos breves acerca del autoayuda, dos o tres pasajes del Prólogo de Lily Chavez, cómo había nacido este libro, y los aforismos, la lectura con Alicia, y después con Jorge.

Mi hija Agustina y su novio Matías vendían los libros y sacaron fotos y filmaron. Marisa, mi esposa, asistía y charlaba con amigos. A propósito de amigos: fueron más de los que esperaba. Pero también es cierto que después, mucho después, cuando caen algunas fichas, extrañé a algunas personas. Algunas con ausencia justificadísima. Otras que dijeron voy a ir, o pusieron el dedito en asistiré, y al final me quedé esperándolas (ya sé que hay gente que con el “asistiré al evento” apoya y acompaña pero cómo saber que no vendrán, excepto los que sé que viven lejos, claro. Jaa: Facebook tendrá que poner una nueva opción: “asistiré pero no asistiré realmente”, ¡ja!) Todo bien, no puedo estar preocupándome por estas cosas. Pero está bueno, éticamente bueno, que te avisen si luego deciden no asistir. Qué sé yo, me parece que corresponde. O que al otro día te digan: che, disculpame, al final no pude ir porque… A todos nos pasa, y además a esta altura del año hay muchos encuentros, presentaciones, etc.

Me queda agradecer. Agradecer infinitamente. A amigas y amigos que me mandaron felicitaciones a la distancia, que dijeron voy a estar ahí, acompañándote con mi alma.

Me hizo muy feliz que una vez más me acompañaran mis amigas de Pretextos: Bibi, Alicia, Gaby y Malala (y Mariana a la distancia), Joaco y la preciosa Clarita, la alegría y frescura de Vero Peñaloza, el apoyo de Fer Rege, que puso su maravilloso arte dibujando la mano para la tapa, que Ramiro, Alicia y Jorge y Pepo y Lali me honraran y me acompañaran con sus voces y con su corazón, que Graciela Wencelblat fuera una de las primeras en llegar, que Gustavo Tissoco me acompañara de nuevo, que Elba Galmes, quien me publicó en su revista El Taller, viniera aunque sea un rato con su pie aún doliéndole, que la inefable Ana Mazía diera también presente aunque después haya tenido que irse, que Yusuf Ates, mi amigo y compañero de trabajo viniera a hacerme el aguante, que hayan asistido amorosamente Carmen Lacarrere, Paloma Gala y su amiga, Rodrigo Illescas, Abril Lech con su hijo Marcos, Fernando Giucich, Celina Vautier, Monse Bertrán, María Chapp, Carlitos Carbone, Marcos Silber, Patricia Ortiz, que Cynthia Rascovski le pusiera como siempre su mejor onda y sacara fotos a todo, que viniera al final Sonia Figueras, y que estuviera Marcela Somoza, Daniel Grad, inquieto y amable como siempre, y Tere Gerez, David Sorbille y Miguel Madrid. Reencontrarme con Vane Giordano, Emilse Mancebo y Nicolás Barrasa (qué alegría inmensa volver a verlos) conocer en persona a Mirta Roncarolo y a Andrea Armesto y sus dos amigas, conocer a Erica Pincever y a su marido y a su precioso hijo, que vinieran amigos de Pepo y Lali, que vinieran personas amigas de amigos como Leonardo Martínez y Graciela Zanini y otros que, caramba, no recuerdo sus nombres, pero que les agradezco su presencia y apoyo. Y a la gente de El Archibrazo.

Espero no haberme olvidado de nadie (pasen a tirarme de la oreja si me olvidé de nombrar a alguien).Todavía no tengo las fotos y hago un trabajo de memoria con las imágenes muy frescas y en medio de las sensaciones que me produjo esta presentación, que para mí fue un éxito por muchas razones, pero sobre todo por el afecto que recibí, la devolución espontánea con sonrisas y palabras de alegría. Gracias, mil gracias a todos.

Máximo Ballester

Si querés conseguir el libro, seguí este enlace:

http://www.mercadolibros.com.ar/elmonoarmado

Presentación del libro:

2011-11-13T12:02:00.001-03:00

Poemas de autoayuda

y aforismos para morirmejor

De MáximoBallester

Ediciones El MonoArmado

Saludo editorial: RamiroSilber

Presentación: Alicia Márquez

Música: PepoLapouble
y Lali Quartaruolo

Sábado 26 denoviembre a las 18 en

El Archibrazo. Mario Bravo 437

Cotidianas

2011-11-01T18:03:00.003-03:00

Amo esas pequeñas
cosas cotidianas
donde no se sabe qué va a saltar
ni en qué lugar ni cómo. A veces
es un sonido o tan sólo una
palabra. Otras un reflejo. Ese
instante de confusión que nos entrega
alguna cosa reflejada en un vidrio.
Esa cosa no está ahí. Es algo que pasa.
La vida es algo que pasa. Amo
cuando unos perros juegan a pelearse
en la calle. Asistir al encuentro
de dos personas que no se ven
desde hace mucho. Hoy vi en una vereda
de la avenida Juan B Justo una fila
de árboles. Todos reverdecidos
menos uno. Uno del medio de la fila
estaba muerto. Tuve la sensación de que
los demás disimulaban su muerte, que hacían
lo imposible por sumarlo a su festejo de ramas
florecidas. Quise correr y abrazar
a ese árbol. Amo esas pequeñas cosas
cotidianas. De todos modos siempre amo.

Juan Gelman

2011-09-25T15:18:00.000-03:00

Juan elige sentarse al borde de una silla

desfondada. Ahí le crecen pájaros

tiernos nuevos

que revolotean por la ciudad en que nació.

Es seguro sí

que habrá más penas y olvido.

Y seguro también es que habrá más juanes

que sostendrán el mundo

con una palabra.

Luminosos juanes sentados al borde

de las cosas

resistiendo con versos previamente llorados

y amores que sí y que no

pero que son sin duda. Amores

que son como si supieran

que la cosa no es irse ni quedarse.

Como Juan sentado al borde de una silla

con dulces hijos suyos nuestros

para que la poesía

sea un árbol sin hojas que da sombra.

Para que la poesía

sea un hombre sentado en una silla desfondada

que da pájaros.

La jirafita

2011-07-11T17:18:00.003-03:00

En el Museo de las Relaciones Rotas
donde la gente dona toda clase de objetos
que pertenecieron a sus antiguas parejas
y que se exhiben en torno al concepto
de relaciones frustradas y sus ruinas, según explica
el anuncio, encontré aquella jirafita que te regalé.
La encontré con una pequeña nota, una tarjeta
doblada en dos atravesada por un cordón dorado
que colgaba del cuello. En esas tres líneas
de despedida pude reconocer tu letra.
Lo que no pude –y dudo de que pueda algún día–
es adivinar quién diablos es Javier.

invierno

2011-05-30T18:00:00.000-03:00

a sobrellevar el insomnio
amor
las horas heladas no podrán con
tu voz
mi tos te mantendrá despierta
saldré al jardín y traeré
laurel
esperaremos junto al horno
destaparé una cerveza
serviré dos vasos
taparé mal la botella como es mi
costumbre
y cuando la tapita salte por el aire
diré que todo es amor
como el frío
esa carne que se dora
el insomnio
tantas cosas como
planchar
y mi camisa sudada abrazada al
perchero
y el laurel que llena de guirnaldas
la cocina

A la salida del jardín

2011-05-15T10:38:00.000-03:00

Voy a buscar a mi hija al jardín de infantes.
La salida es por un portón lateral y cuando llego
ya hay varios padres esperando. Al rato,
la señorita maestra abre el portón y les pide
a los alumnos que se apuren. Enseguida alcanzo a ver
a Agustina entre tantos guardapolvos celestes
que se agolpan en medio de un bullicio.
Cuando al fin sale y la tomo de la mano, Agustina
se detiene en los pies de la señorita que marcan el paso
dando golpes impacientes con las puntas, y con un claro
gesto de asombro en sus ojos, me dice:
-Papa: esa señorita tiene los zapatos enojados.

Piratería (escena de cuando Agustina era chiquita)

2011-04-11T18:35:00.000-03:00

Nos disponemos a ver una película
con Agustina, un video que alquilamos.
Al principio pasan unos avances
y algo de publicidad. Después alertan
sobre la piratería y Agustina se echa a reír.
–¿De qué te reís? –le pregunto.
–De “piratería”.
–¿Qué significa, para vos, la palabra piratería?
–Una negocio donde se venden piratas, papá.

Hoy

2011-03-25T12:52:00.008-03:00

Yo me pregunto y escarbo, y paso la tarde

entre voces. ¿Andás, Patricia, por ahí?

¿Vos, Camilo, te estás acordando de tus

compañeros muertos?

¿Y las dos veces que allanaron la casa

a pesar de que papá era milico?

¿Y cuando papá dijo que escarbaría cielo

y tierra hasta encontrar a Nora?

Recuerdo cuando se cumplieron 20 años

y tocaron los Cadillacs y otros en la plaza

y yo le di un poemario a Ebe y hablé

con Schoklender. Cuando nos abrazamos

con Patricia a llorar en silencio

y una chica que andaba sola se nos acercó,

y pegadita a nosotros se puso a llorar también.

¿Cómo fue posible tanta bestia en esta tierra?

Tanto dolor no puede caber en el mundo.

A mí, que fui de la generación posterior,

enterarme de los desaparecidos

me marcó para siempre. Ya no se podía ser

el mismo. Ya no. Hoy que paso la tarde

entre voces, y cuando se cumplen cuatro años

de la muerte de Patricia –porque la loca

eligió esta fecha para que la memoria

sea una sola– lloro en silencio como aquella

vez en la plaza. Lloro solo, abrazado al dolor

de tantos. Y recuerdo.

Patricia y Camilo

Patricia

El pozo

2011-03-13T14:35:00.001-03:00

De chico caí en un pozo
de unos cuatro metros de profundidad
y bastante ancho, cavado en el terreno
de una obra en construcción.
No recuerdo cómo fue que caí.
Sólo sé que en el fondo había un charco de agua oscura
y que podía distinguir en las paredes
las distintas capas y el humus
que me habían enseñado con gráficos en la escuela.
Desde ahí abajo podía ver el cielo de la tarde
como desde el fondo de una botella.
Recuerdo la sensación de estar viviendo una aventura,
esas cosquillas que sólo sentimos ante un peligro
que íntimamente creemos poder superar.
Después mis amigos llamaron a mi padre
quien con la ayuda de una soga
me rescató de aquel pozo donde yo estaba a salvo.

Lo que es

2011-02-20T16:22:00.005-03:00

Yo digo que ese sauce es un sauce,
y que ese auto es simplemente un auto.
Que si digo que hay agua sucia en esa cuneta
es porque hay agua sucia en esa cuneta.
Que si ese hombre camina preocupado (del modo
en que un hombre camina preocupado por sus asuntos
y que mentalmente echa mano a sus cosas diarias,
resolviendo) es porque lo veo preocupado.
Y también digo –se me antoja muchísimo-
que ese perro es un perro y nada más que un perro,
con todas las posibilidades de serlo.
Y así la casa de la vieja que barre todos los días a las 6.
Y el colectivo que acaba de frenar en la parada.
Y el policía que actúa como un policía.
Y el gorrión que hace de gorrión sobre el cable de la luz.
¿De dónde me viene esta necesidad de ser concreto,
de matar cualquier artificio poético, esta cosa
de sentir hoy que toda palabra que acompañe al sustantivo
es un aditamento impuro, fútil e impropio?
Todo luce su justa y precaria realidad bajo los rayos del sol.
Todo es tan irreal sin embargo al cerrar los ojos.
Y al abrirlos esa sensación de irrealidad
cobra un nuevo destello. Podría permitirme decir
que esta calle es un circo de dudas, un templo de lo endeble,
de lo frágil, llena de sentidos que no van a ninguna parte.
Pero esta calle sólo es una calle.
Una calle como cualquier otra. Una calle donde
la única metáfora parezco ser yo, pero no sé de qué cosa.

Les dejo este enlace para escuchar "Paisaje" en la voz de Alicia Pastore.

¡Gracias Alicia!

En la azotea

2011-01-23T10:37:00.001-03:00

Toda esta pequeña vida
esparcida en unos papeles vencidos
que se llevará el viento. He subido
a la azotea y quitado el sobre verde.
Noto que ya no hay antenas de tv, como
antes, donde poder crucificarse.
Pero sí hay un tendedero de lado a lado
con algunas prendas secas.
Me detengo en un corpiño negro.
Y pienso largo rato frente a él.
La ausencia de tetas es una tendencia
que veo repetirse en mi vida durante estos
últimos tiempos.

Ahí va el diez

2010-12-22T18:43:00.003-03:00

Ahí va el diez
cruzando Larrazábal por Juan Bautista Alberdi
de la mano de su madre.
En sus pensamientos, va,
torpe y bello bajo el sol de diciembre.
La camiseta flamante de la selección, la de Messi,
bien calzada y ganando la avenida,
un pantalón capri azul y zapatillas blancas.
Y a mí me dan ganas de que los autos suelten trompetas,
de que los árboles aplaudan, que cada quien salte y grite
en su tribuna imaginaria.
¿No me verán mis muertos trinar de amor en esta calle,
en esta tarde dulce donde todo merece ser amado?
Ahí sigue el diez caminando como puede,
con todo el sol de diciembre en los hombros.
Qué lindo sería tirarle un centro
y que él se vuelva pájaro de un salto.
Su madre lo sujeta como para que no se vuele.
Su madre tiene las arrugas más buenas que se pueden tener,
y seguro es campeona en lo suyo.
Me dan ganas de llorar con mi camiseta
del Beto Alonso anudada al cuello.
Llorar hasta agotar mi rabia.
Si el síndrome de Down fuera una pelota,
yo la patearía bien fuerte y lejos, muy lejos,
como para hacerle a Dios un gol de emboquillada.

Paisaje

2010-12-05T13:04:00.006-03:00

En la esquina me recibe un perro negro

como yo, al que han dejado afuera.

La casa tiene un portón azul

como yo y un camino de malvones

hasta la puerta casi de piedra.

Después se extiende una larga fila de casas

hasta la otra esquina, todas desiguales,

donde se destaca un pino como yo

y un camión de mudanza.

Hay una señora como yo

vendiendo alfileres, agujas e hilo de coser

de puerta en puerta.

Un vecino como yo sale con su diario,

su cartera lista. Saluda a sus hijos

que son como yo y se va apurando el paso.

En los adoquines como yo,

se presiente una lluvia y el águila de una sombra

de plátano acaricia la vereda.

La vereda es verde como yo

y despareja en su conjunto de árboles

de raíces descubiertas y huesudas como las manos

de un anciano.

La vereda es tranquila y hermosa a las nueve.

La mañana es dulce en las manos.

Un hombre como yo empuja su carro.

Se detiene en el basural de la vereda de enfrente

donde encuentra un viejo motor como yo

que bien podría ser de un lavarropas.

Una pareja como yo desciende de un auto

frente a la casa que se alquila. Se besan en el

umbral y después ella busca una llave que tiene él

y que esconde tras su espalda.

Detrás del edificio del correo y arriba,

se alzan nubes como yo que urden la próxima tormenta.

La brisa arremolina un papel de propaganda.

El perro negro raspa los barrotes del portón.

La calle se vuelve gris como yo.

Nubes negras encadenadas como montañas boca abajo.

Más allá, bien arriba, parece verse a la muerte

en el puño de un dios. La muerte y la tormenta

en un mismo anuncio irrevocable.

Pasa una mujer embarazada y su hijo tomados de la mano.

El chico carga una pelota como yo.

Pasa un hombre en bicicleta que tiene una boina como yo.

Todos se alejan.

Desde la esquina observo la calle. La perspectiva

me entrega árboles que se anudan por el viento,

y se persignan ante los adoquines que se dejan arrullar

por las ramas.

Ya no hay nadie en esta calle.

Y cuando el viento pare, empezará a llover una lluvia

como yo y cambiará el paisaje. Será una sola aguada,

un solo sonido extenso y fresco. Y todo brillará

y lucirá como recién creado.

En medio de la lluvia, seré yo completamente yo.

Esta calle, los árboles. Todas las cosas bajo un cielo

de ramas y hojas temblorosas.

Todas las cosas en una sola alma toda mía.

Leído por Alicia Pastore en este enlace

Radiografía

2010-11-15T18:15:00.001-03:00

Relampaguea. Salgo a colgar la hoja con el poema recién escrito. Dos broches. Sector medio del tendedero. Los relámpagos son continuos. Apenas unos segundos median entre uno y otro. Me sitúo detrás del papel y de inmediato noto una fisura con forma de mueca disconforme en las vértebras torácicas. Las clavículas flotan como dos islotes: se dirigen hacia el sur. Sobran tres costillas y media y un pincel peinado hacia atrás que no sé qué hace ahí. Las vértebras lumbares conforman una serpiente, y toda la columna, dispuesta ahora de perfil, posa para la foto. En otro pantallazo, me llama la atención el esternón: demasiado colmado de libélulas, que si las miro de reojo dan la imagen de un erizo que se disgrega. Lo demás está bien: las falanges rascan la pelvis en pleno ejercicio de su ocio y la cabeza en los pies, como debe ser.

Ya está escrito

2010-11-01T18:45:00.000-03:00

Este verso que escribo ahora
ya está escrito. Y alguien seguramente
dijo este otro. Todos estos versos
que dejo aquí abajo también fueron escritos
-exactamente o no- innumerables veces.
Yo puedo aceptar el desafío
de volver a escribir lo mismo
tratando de que sea distinto cada vez.
Lo que no puedo aceptar es amarte
como la primera vez.
Yo quiero que la primera vez sea hoy.
Y que nuestro amor sea inédito.

la mosquita del café

2010-10-19T19:16:00.000-03:00

esa mosquita
que hacía círculos
ochos acostados
y que de pronto se le daba
por rebotar de cuerda a cuerda
de un ring invisible
se habrá preguntado
qué es el amor
cuando yo tenía tus manos
sobre la mesa del café
y las besaba agarrándome de vos
como si fueras la última ramita
del último árbol
allá bien arriba
en la montaña del fin del mundo

Voz interior

2010-10-03T13:08:00.008-03:00

Quise escuchar mi voz interior
pero estaba disfónica.
.
-No es uno de mis mejores días -me dijo.
.
-No lo es tampoco para mí -respondí.
Y después pregunté:
.
-¿Entonces hoy no?
.
-No, hoy mejor no -me dijo, con voz interior
de otra persona-.

Fusiones

2010-09-19T12:59:00.002-03:00

.
Esta mañana es verde.
.
Esta mañana es verde para plantar una mosca.
Una mosca roja.
.
Esta mosca es ronca.
Es un tambor, un camión de humo, un parto.
.
Este parto es un color.
Un color es de cara a un toro, a un muro,
un muro de cara a todo.
.
Todo toro es un rojo, un color vivo, un poco roto.
Es un tambor de vino. Un compás de humo.
.
El humo está compuesto por hiedras,
coces, hierbabuena, sustancias rancias.
.
Toda sustancia es verde.
Una mosca roja. Una mosca rota. Un toro.
.
Hay muros de calma, de sopor, de planisferio.
Hay muros.
.
Y hay muros mudos.
.
Las hiedras de sidra, de clepsidra, de mirra
auxilian las estepas. Las estepas son de color de rosas.
.
Las rosas y las cosas rosas parecen chifles
de cumpleaños. Carnaval en dos baldosas.
.
Toda la mañana verde es un capullo en la boca
de un cocodrilo.
.
Las rosas y las hiedras y las cosas sosas
trepan los muros. Lamen los humos.
.
Para los carnavales tendré la piel limpia.
Lo más humana como las perchas, los anteojos.
Los cocodrilos.
.
Me vestiré de hiedra. Me vestiré de humo.
Y me disimularé entre las moscas rojas del verano.
.
Toda la mañana verde me desvestiré de muros.
Toda la mosca roja me moriré de hiedras.
Todo el humo azul renaceré de parto.

piedra al mar

2010-09-05T15:16:00.000-03:00

hay que arrojar de vez en cuando
una piedra al mar
con la esperanza de que no llegue
a tocar las olas
de que no llegue a caer nunca
una piedrita de nada y muy a mano
de esas que andan sin dueño
sin responsables
y creer que al arrojarla
se pueda incorporar a una nube
a un arco iris
o que pase un terodáctilo de pronto
a ras del mar
y se la coma al vuelo
o provocarle un chichón a un ángel
y ante el mínimo gesto de reproche
salir caminando silbando

Versos del triste

2010-08-29T11:56:00.001-03:00

.
Este es el nacimiento de un verso.
Y he aquí su sepultura.
¿Alguien ha dejado la vida
en un poema?
¿En dos versos, alguien?
Hoy escribo como si tuviera las manos
en otra parte.
¿Quién se ha bebido mi sed?
Parto de mí, no hago otra cosa.
Pero partir de mí son estos barcos encallados.
Escribir esta noche es partir (alguien lo dijo).
Escribir esta noche es manotear a ciegas,
querer zurcirme a las cosas,
permanecer en el mundo.
Los barcos yacen de espaldas a la luna, mudos.
De todos estos barcos muertos soy el ancla.

Mail

2010-08-15T09:29:00.000-03:00

.
El mail lo envía Salud Natural
y el asunto dice:
Adiós dolor
presión alta o baja
insomnio
asma
stress
probl sexuales.
El cuerpo del mail
promete solución en 5 minutos.
Yo tardo menos en eliminarlo.
Adiós.
Adiós Salud Natural.
Pero después me quedo pensando
si eliminar este tipo de correos
así, de esta manera,
no me traerá probl sexuales.

Espantapájaros

2010-07-31T16:07:00.003-03:00

.
un espantapájaros decía pío pío
y toda la inmensa pradera florecía
también ciertos astros se hacían oír
entre las fiebres del rocío
los huesos luminosos
el revés de las sombras
el campo se agarraba de los árboles
en los dibujos de la cartelera
y los árboles del cielo
¿quién no se ha llenado los ojos
de monigotes como rayos de bicicleta?
un tacho puede ser una copa de cristal
un abrojo puede ser un beso
el mismo sol puede estar dos veces
yo conocí a un espantapájaros ventrílocuo
que en sus brazos de ramas
hacía cantar pájaros con otras voces
nunca se lo he contado a nadie
miedo a que no me crean
miedo a que me tomen por loco
cuando abra los brazos y alguien diga pío pío

Dos

2010-07-19T17:51:00.002-03:00

POEMA Y CAJA
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Una caja cerrada.
Parece vacía pero en su interior
hay un poema.
La nota pegada en la tapa dice:
.
Esta caja contiene un poema.
Si se la abre, el poema desaparecerá.
.
Este poema contiene una caja.
.
.
.
.
.
PARA ESPIAR
.
Aquí pongo
el ojo de una cerradura: (¡)
.
Fijate, lector, si ves algo
del otro lado.
He colocado para vos
un poema desnudo.

Cinco maneras de dejarme

2010-07-11T11:52:00.003-03:00

corriendo desnuda

despareja

boba

por las baldosas partidas

nada te tragará

ni en mil plegarias te tragará

no habrá un ojo de fuego

bajo la tierra

esperándote

escribiendo en la pared

frente de casa

que no te busque

que no te escriba

que no te ame

la vida sigue ponés en rojo

y una flecha al final

señala el terreno baldío

feliz feliz

saltando un elástico invisible

los árboles cabeceando

en la brisa del verano

con un muñeco que no hay

bajo tu brazo de arlequín

chin-chin de la copa que no está

azul violeta de una calle que no es

con mi tristeza

de bancos de plaza en otoño

con papelitos dispersos

y atado a la cola de tu sombra

en medio de la lluvia

cuando cae la tarde

y todo alrededor

donde soy el único actor

de la película

y no hay dobles

para la escena de llorar

Salpicón de ave

2010-07-05T17:51:00.003-03:00

En mi sueño

un ave se quitaba una pluma

y escribía sobre una piedra

un poema del tamaño de un anillo.

Yo lo leía con tanto gusto

que me desperté feliz,

danzando por dentro la música

de aquellos versos.

No recuerdo una sola palabra.

Ni cuál era esa letra vivaz del principio,

escurridiza en las grietas

y envuelta en su malla de baile.

Mesa de trabajo

2010-06-27T10:31:00.000-03:00

.
esta mesa-su sombra
este vaso-su sombra
esta vasija-su sombra
este cenicero-su sombra
estos libros-sus sombras
este poema-yo, su sombra

Ganas

2010-06-20T18:27:00.001-03:00

.
Qué ganas de partirme en dos
en dieciseisavos, ser un multitud de partículas
alzarme de brillos de por ahí
trepar la lluvia, nadar los vientos
-cuántos labios, cuántas manos-
subir babeles
atravesar las nubes con un poncho de semillas
concurrir a los carnavales del rocío
inflamarme de arcoíris
andar por el sol como los pájaros
disgregarme las veces que yo quiera suelto y cósmico
y papel picado
que alguien salga a ver el cielo una noche de estas
y que me confunda con una estrella.
.
.
.
Poemas míos en "Los amigos de Julie". ¡Gracias, Julia del prado!

Leda y el cisne de Miguel Ángel

2010-06-13T11:17:00.003-03:00

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En una pared del café se encuentra la reproducción
Leda y el cisne de Miguel Ángel.
La pared de enfrente está cubierta por un espejo enorme.
En el espejo se refleja Leda y el cisne, una mesa,
dos sillas y dos señoras que acaban de sentarse.
Las señoras lucen demasiado vestidas con respecto a Leda.
El cisne se parece mucho a una de ellas.
El cuadro se altera cuando ingresa el mozo. Se ve de espaldas
en el espejo y pasa a cubrir las partes más expuestas de Leda.

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Un poema mío en Oloop de Fernando Giucich. ¡Gracias, Fernando!

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Poema para Mis Poetas Contemporáneos de junio. ¡Gracias Gustavo Tisocco!

Construcciones

2010-06-06T12:11:00.000-03:00

Derribaron todos los castillos que yo había hecho
en el aire. Usaron bombas de realidad,
tubos de sofocar sueños, armas de última tecnología
que matan ilusiones, cualquier fantasía o esperanza
en sólo unos segundos. Y se fueron.
Me dejaron este polvo flotando en paz
en los pliegues del aire. Y un montón de escombros
aquí y allá cuyos cascotes tienen mi cara.
Con ellos haré un bosque infinito.

Otro

2010-05-30T12:38:00.002-03:00

.
me vuelvo predecible
demasiado repetido
cansado de la misma voz
los mismos pantalones
ganas de ser otro
otra cosa
llamarme policarbonato
octaedro
mengano de tal
pertenecer a la familia
de las liliáceas
ser una aleación de níquel
y papel maché
o provenir de un incesto
ganas de salir en bolas en el noticiero
de arrojarme de una mosca
del noveno piso de unas tetas
de pintarme de mimo
bien cargado
acudir a la lluvia a borronearme
fumar un cigarrillo
de plátano hecho sopa
y que una muchacha
como salida de un espasmo
me pida fuego
un fuego

Pedidos

2010-05-23T15:10:00.000-03:00

.
Para el arbolito quiero tres reyes magos
para reyes un huevo de pascuas
para pascuas una tira de asado a punto
para mi cumpleaños –pero mucho mejor sería para hoy-
que no haya más hambre en el mundo
que nadie más mate a nadie
y para San Valentín…
¡Que se ponga de novio con San Antonio!

Magia

2010-05-15T19:44:00.001-03:00

Un poeta ve un árbol seco y le dispara una palabra.
El árbol insinúa caer pero se llena de pájaros.
De pronto pasan hojas verdes que vuelan en bandada
hacia el horizonte. Los pájaros se encogen de hombros
y murmuran no es por ahí. Las hojas vuelven agitadas y dicen
nos pasamos. Antes de enfundar su pluma el poeta la sopla.
Con el humo hace un ovillo y lo coloca en una rama del árbol.
Gracias por el nido dicen los pájaros.

Suite nº 3

2010-05-09T11:32:00.004-03:00

.
Me siento al pie de un árbol.
Hundo un auricular en la corteza
y el otro en mi oído izquierdo.
Enciendo mi mp4. La suite nº 3 de Bach.
Cierro los ojos y siento que me crecen las hojas.

.

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Poema mío en Era en abril: Gracias, Abril Lech.
.
Poemas de Musas y En la orilla en Neorrabioso: Gracias Batania.
.
Poemas para Mis poetas Contemporáneos de abril
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Y mayo: Gracias, Gustavo Tisocco.

Escribo

2010-05-03T19:07:00.005-03:00

.
escribo mal y feo
hago una ballena
y me sale un sombrero
.
trato entre líneas
me voy a los márgenes
y encuentro escombros
.
Qué voy a decir
que no sea nube
mantel sucio
papel podrido
.
escribo puntos como pecas
comas como risas
puro ruido
.
allá muy lejos
está mi cuerpo de cenizas
.
voy a intentar un aeroplano
un cóndor de pañuelos
lo que salga
.
allá muy lejos
mi alma se dora
bajo los panes del sol

Cuatro

2010-04-25T16:48:00.002-03:00

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Este es un número cuatro,
manuscrito, ¿entendés?
No como este 4
que parece una A mayúscula
a la que le falta una patita.
Un cuatro común.
De barrio.
De entrecasa.
Lo doy vuelta y es una silla.
Vamos, sentate, contame algo.

No

2010-04-18T18:56:00.002-03:00

.
la noche y todo ese espejo roto
que es el cielo
no guardan un sitio para mí
que ando de nadie en nada
en no lugar
ni encajo perfectamente en mi sombra
ni me parezco en nada
a lo que reproducen las vidrieras
el hecho de ser yo en cada cosa
no anula mi sentido esencial de no existencia

arte poética

2010-04-04T13:12:00.002-03:00

.
este ejercicio inútil
estos papeles amontonados
esta vida que llevo
y traigo
.
estas ganas de decir
de explorarme
de justificarme en el mundo
.
decir nada
y quedarme vacío
.
soñar en voz baja
para que las pesadillas de la realidad
no escuchen

Puerta

2010-03-28T12:31:00.002-03:00

.
Abra esta
.
.....................puerta
.
y camine a través de estos versos
que yo he colocado para usted
con sumo cuidado para que al final
pueda usted salir sano y salvo por esta otra
.
................................................................puerta
.
.

2010-03-20T18:26:00.001-03:00

Mañana
bajo una cruz
entre los jugos de la tierra
escarbaré sin querer con mis restos
(me las ingeniaré, ya verás que sí)
para que el yuyo
las plantitas
crezcan
se desarrollen
canten
y todas las cosas bellas
que pueda hacer con mi muerte

Presentación del Primer libro de Marcela García Ferré

2010-03-14T15:48:00.004-03:00

Después de la maravillosa presentación y el éxito de AHH, el libro de Cruzagramas se viene Del otro lado, lo ausente, el primer libro de Marcela García Ferré. Es en El Tortoni el miércoles 17 a las 18: 15 y estaré acompañándola leyendo sus poemas y entrevistándola.

Más y más:

Anuncios en diarios de AHH del día 12 de marzo.

Clarín

Página/12

Poemas míos en POEMANÍA. Gracias, Piero de Vicari!!!

Traducción de Árbol al catalán por Pere Bessó en el blog de Gustavo Tisocco.

Gracias Pere y Gustavo!!!

Mi poema para Mis poetas contemporánesos, de marzo.

Presentación de AHH, el libro de Cruzagramas

2010-03-07T12:41:00.003-03:00

Grupo literario CRUZAGRAMAS y Ediciones Artilugios se complacen en presentar:
Amores Humores Horrores (Micros para viajar a donde quieras - Volumen 1) Un libro 100% cruzagramístico.
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Viernes 12 de marzo de 2010 a las 19:05 (puntual!) Centro Cultural General San Martín
Sala C. Sarmiento 1551 Ciudad de Buenos Aires, República Argentina.
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AUTORES:
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* Marina Arévalo
* Sebastián Barrasa (El Zaiper)
* Natalia Brandi (Natibé)
* Jorge Castagna
* Cristina Conti
* Jorge Degui (Ivan Ramirez Orcajo)
* Diego Díaz Bonilla
* Silvia Inés Furuzawa (Keiko)
* Luis Gazzola
* Vanesa Giordano
* Beatriz Giri
* Jime González (Mi nombre ya es canción)
* Ana Guido y Spano (AnaGyS)
* Patricia Jiménez
* Vanina Kuszczyc
* Mabel Loureiro
* Beatriz Mezzelani
* Diego Monrroy
* Sebastián Olaso (El Oso)
* Julieta Rábanos (Jules)
* Marianela Regazzoni (Nelais)
* Claudio Sylwan
* Hernán Tiburzio (Henry)
* Irene Uriza (Flor de Ceibo)
* Elsa Villarreal
* Máximo Ballester
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Ilustraciones y diseño de tapa: Karina Zenun
Prólogo, selección y coordinación editorial: Sebastián Gabriel Barrasa
Contratapa y revisión literaria: Sebastián Olaso

Anita

2010-02-28T14:12:00.002-03:00

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El Poeta es un embotellador de nubes. Dino Segre (Pitigrilli)
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Asumo el oficio que me impuso Dino Segre y me dispongo a embotellar una nube. ¿Se puede creer que no quería entrar, que no pasaba por el pico, la muy cola de conejo? Y tenía que tratarla así tan delicadamente, moldearla para que no se me escape una brizna, esos puntos suspensivos que dejaba en el aire y se esparcían para desaparecer luego en un ojito lejano. La estiraba, la estiraba como si fuese a enhebrar una aguja con hilo de nube. Lograba un cucurucho y la empujaba girándola y el pico de la botella se humedecía, transpiraba. A mí también se me caían gotas. Me costó mucho introducir esa nube en la botella. Y una vez adentro, se pegó a las paredes obteniendo una densidad de niebla y ya no pude ver a través. Tapé la botella con un corcho. Le pegué una etiqueta: Nube nº 1, Anita. Dejé la botella con Anita en la mesa ratona del living. Desde mi mesa con libros y papeles la observaba cada tanto. Anita permanecía inmutable, algodonalmente arrellanada dentro de las paredes de vidrio. Después me dio pena que estuviera encerrada. Después me olvidé de esta pena y me puse a leer. Me abstraje de todo. La muerte es un automóvil con dos o tres amigos lejanos, dice Bolaño. Leo La pelirroja. Leo Los hombres duros. Saco un papel y escribo: Hay una botella con una nube dentro en mi mesita ratona. Buen comienzo para un cuento. Levanto la vista y descubro que Anita ya no está. Ahora se aprecia la vela verde a través de la botella, que también es verde. El corcho está ahí. La botella. Quiero destaparla, ahora para qué… Salgo al jardín y quito el corcho. No sé por qué pido tres deseos. Me siento un estúpido. De la botella no sale nada. La elevo hacia el cielo. Nada. Apoyo un ojo en el pico y miro el fondo. De la nada, una fresca ola de agua me empapa la cara.
Anita: ese es un buen gag de Los tres chiflados pero no es un buen final para un cuento.

El poema de un poeta chino

2010-02-21T16:30:00.003-03:00

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Un poeta chino
piensa un poema. No lo escribe:
afuera acaban de asesinar a alguien.
Alguien con cara de inocente.
El poeta llama a la policía:
-Ya no verá las nubes
el otoño los árboles los pájaros
ya no pensará en una mujer
cuando observe perdido el humo del té
pasamos como agua entre las piedras
pero en el minuto final nos volvemos como ellas,
le dice a la policía.
.
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`
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Se viene la presentación del libro de Cruzagramas. Información aquí
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Una entrevista que me hizo Gustavo Tisocco para Mis poetas contemporáneos.
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Mi poema para Mis poetas contemporáneos de enero.
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Y el de febrero.

Me voy al mar...

2010-01-30T15:04:00.001-03:00

Amigas y amigos:
Me voy unos días de vacaciones al mar.
Que estén muy bien.
Nos vemos a la vuelta.
Besos y abrazos.

Caries

2010-01-25T10:28:00.001-03:00

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Esta mujer amenaza
con meterse dentro de mi boca.
.
El torno.
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Una bordeadora.
Una turbina de avión.
Una licuadora.
.
-Escupa.
.
Y escupo como si tuviera un esqueleto disuelto en la boca.

2010-01-18T10:04:00.001-03:00

El quiquiriquí del gallo atraviesa la impiadosa ruta.
Las casas de chapa. La basura. El fuego.
El hombre que come su torta azada al pie de la zanja que hiede.
Los muchachos de la fábrica bostezan.
El humo de los colectivos tiñe la neblina.
En su isla de pastito un perro arquea el lomo
y se caga en medio de la realidad nacional.

2010-01-10T19:28:00.001-03:00

Este que anda pajaritando ahora
sobre las paredes del edificio
no sabe que le robaré el chirrido
el despegue
el vuelo
ni él se imagina la alegría que brota
de su pico de pinchar nubes
y si me acerco se espantará de ver
a este enorme animal que soy
hombre grande ya
habrase visto
robándole el canto a un pajarito.

2010-01-03T17:17:00.001-03:00

Voy a buscar
el granito de arena que endulce la montaña
el último naipe que derribe el castillo.
Con la gota que rebalse el vaso
me hundiré de destinos.
En otras figuras hallaré los bosques anunciados.
Seré la puerta que me abra
me echaré en un silbido.
Llamaré a los vientos
la lluvia
los trinos
y en la hojarasca de vainillas y de almendras
me volveré inmenso como un pétalo
primordial como un latido.

Un fuego

2009-12-27T06:08:00.002-03:00

.
En mi calle de verano
donde el paraíso comulga
con la luz de la ferretería
y los adoquines lucen un lomo de mercurio
hice un fuego con ramitas de plátano
que yo creí azules de soñar
pero resultaron manotazos a los hilos de la noche
pensé en lana y fue lana
y luego fue la salamandra de mi padre
que abrió sus ojos de mica parpadeantes
descubriendo una pipa entre los leños
fueron estrellas dormidas esas primeras llamas
como las aletas de una ballena dulce
que sale a abrazar la luna
y pensé té caliente
y fue sopa de cabellos de ángel
el humo tejía una voz
que se fue rompiendo en arlequín
distintos posabrazos se alzaban en un baile
se convirtieron de a poquito en dinteles de maicena
ah las llamas las llamas
yo hacía luces con naranjas del crepúsculo
soplaba el fuego con orejas de elefante
para que el calor llegue hasta tu Europa congelada
donde vos ahora mismo frotás las manos
para que el frío no haga sus pactos de silencio
y el fuego de mi calle de verano
entre en forma de luciérnagas hambrientas
y todas las ventanas temblorosas
luzcan su beso de agua en las solapas.

Atentado

2009-12-20T17:57:00.000-03:00

Me agacho para atarme los cordones de las zapatillas
sobre el escalón de mármol del edificio nuevo.
Piso lustroso y agua de lluvia. Resbalo.
Caigo con todo mi peso sobre mi brazo derecho.
Mato una hormiga.
Pienso que en este mismo momento
mujeres y hombres, ancianos, niños, son asesinados.
Que alguien arroja una bomba.
Que muchos mueren aplastados.
Me incorporo y olvido a la hormiga: la víctima
de un atentado cuya autoría me adjudico.
Me sacudo la lluvia.
Muevo mi brazo que dolerá mañana y voy al mercado.

2009-12-14T18:44:00.004-03:00

.
No te disfraces de vaca.
No te disfraces.
Ni de princesa
ni de sol.
No, no te disfraces.
El mejor disfraz es el de uno mismo.
Uno del que yo puedo colorearme
y entrar por una costura descuidada
y soplar y preguntar ¿estás herida?Si me decís que sí voy por hilos de marioneta.
Y si me decís que no
es porque esa costura es la que abre
todo el envoltorio, el disfraz, el corazón, los besos.
.
.
.
Ver video de aforismos míos.
.
.

Bucarest

2009-12-07T19:33:00.001-03:00

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El café el Marlboro box la pantalla detrás
de mis anteojos. La hoja blanca del Word
sobre el celeste enmarcado. Y ya estoy
en Bucarest juntando hormigas en un parque
para obsequiártelas a vos, amiga. Hay un sol de reloj
y varios fantasmas que dicen por aquí por aquí…
Es enero aunque hoy sea fin de noviembre.
Tengo cartas en los bolsillos. Colgaré más tarde
mi saco en un farol para que vuelen.
Los domingos son así, amiga. Uno no sabe dónde entra
cuando entra. Y un poema puede ser una guarida
en la panza de un león muerto de miedo.

Música funcional

2009-11-29T17:20:00.002-03:00

.
El pop latino
el reggaetón
otros sonidos alienantes
suenan en la fábrica
a cada hora
todo el tiempo.
Todos los días lo mismo
los mismos temas
el mismo ruido.
Esto que es funcional
a un mecanismo de producción
también lo es a un sistema de explotación.
Esto no lo sabe
la muchacha que tararea su canción
que le han dado a elegir en el top 40.
Ni el hombre cargando el pesado bulto
que pasa junto a una ventana y mira
intuyendo acaso
que allá afuera se difunde la diversidad.

Poema de Marcela Pernía

2009-11-22T12:10:00.002-03:00

.
Ayer me enteré de la muerte de Marcela. Fue esta semana, el martes.
Y hoy es su cumpleaños.
Ella tenía los blogs -hoy cerrados- Itinerarios del arte, Letra deriva y otros.
Todos estos años compartimos cosas. Nos hicimos amigos. El año pasado
nos vimos en la presentación de Musas. Esa fue la única vez, y disfrutamos mucho
el encuentro junto a otros buenos amigos.
Conservé un poema de ella, sin título, que tanto habla de sus obsesiones, de sus búsquedas poéticas, de su vida.
La frase que antecede al poema también es de Marcela y me la envió Adal, el hippie viejo.
Este es mi simple homenaje.
Gracias, Marcela. Te recordaré siempre.
.
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.
.
…Zambullida en el medio de las cosas,
con las manos sucias, de rodillas
para después alcanzar las estrellas.
.
.
.
Busco un aroma que evoque una imagen
al otro lado del espejo.
Tengo acuarelas que dividen el sol en haces amarillos.
La poesía desea decir.
Goza con la muerte del lenguaje.
Lo astilla, lo subvierte; es su esclava.
Y goza de lo que él no dice.
Las palabras que me rondan no son las mismas
que rondan el sonido.
Son mares. Son tormentas.
Los huecos son rojos. La noche es roja.
Necesito de mi deseo para no perderme.
¿Esa mano que escribe de mí, quién es? ¿Qué es?
Busco profanar sentidos. Respirar
palabras sacrificadas en el altar de la comunicación.
Soy mi propia Babel. Quiebro la correspondencia
entre las palabras y las cosas.
Escribo. Voy hacia el abismo.
.
.
Marcela Pernía

El tiempo

2009-11-16T18:58:00.000-03:00

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De chico pensaba que si hundía un reloj
en un balde con agua
el tiempo se detendría para siempre.
Nunca me atreví a sacrificar ninguno de los relojes
que habitaban la casa.
Ni a poner en peligro al tiempo.

Con un pájaro en un ojo *

2009-11-09T19:05:00.004-03:00

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Cuando un pájaro te entra en un ojo
lo mejor es quitarlo inmediatamente.
Al ojo, no al pájaro.
El pájaro ocupará el lugar del ojo.
No es que yo lo haya practicado, pero
¿acaso hay algo más bello
que mirar la realidad con un pájaro,
aunque sea con un solo pájaro?
.
.
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.
*Este poema pertenece al libro Musas Extraviadas y nunca fue posteado en este blog.
Para ver el post con el poema en Mis Poetas Contemporáneos, que dirige Gustavo Tisocco,
pinchá aquí.
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.
Y una nota que me hizo Clarice Baricco aquí.

Presentación

2009-10-28T19:52:00.006-03:00

La presentación fue muy divertida y tuvimos la suerte de que lo improvisado jugara a nuestro favor. Nos divertimos y reímos, la pasamos muy bien.
Sebastián Barrasa tuvo la idea de hacer un sorteo –los números del talonario los repartió Sebastián Olaso- y mediante los buenos oficios de Joaquín, el escribanito (Hijo de Malala de Pretextos) que extraía los números, cada adjudicado subía al escenario y le leíamos un poema con Sebastián, el Zaiper. Los textos de En la orilla son en su gran mayoría numerados.
Abrió con un saludo Editorial Ramiro Silber de El Mono Armado y al final cantó Emilse Mancebo y El Zaiper. Estuvieron geniales.
.
Gracias a todos por haberme acompañado y haberme hecho sentir tan feliz con su presencia, sonrisas y palabras, por tanto afecto, por tanta calidez.
Para ver fotos de la presentación, fíjense en la columna derecha debajo de mi perfil.

El domingo 1º de Noviembre estaré presentando nuevamente En la orilla. Las chicas del ciclo Bendita Erato me invitaron y les estoy muy agradecido. Bendita está conducido por Karina Sacerdote, Analía Pinto y Laura Zapavigna. Y el lugar es Multiespacio el Juvenil Av. Corrientes 4534 a las 19. Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

Para ver los videos que Grabó Olaso les dejo abajo los enlaces porque no sé subirlos:

http://www.youtube.com/watch?v=qdDx1RbVpH4

http://www.youtube.com/watch?v=Hyunky8AYrA

http://www.youtube.com/watch?v=9WZctzo0BA4

http://www.youtube.com/watch?v=18DbTeYBM-w

http://www.youtube.com/watch?v=9nBLICpZRHc

http://www.youtube.com/watch?v=ZZfWxuMD48I

http://www.youtube.com/watch?v=X0SsX-A64yY

http://www.youtube.com/watch?v=PO3vazs6Kyg

http://www.youtube.com/watch?v=etbWoSGKufw

http://www.youtube.com/watch?v=LnrHsVLEWpI

http://www.youtube.com/watch?v=6GkvejlvNEs

Y también estos dos recién llegados que filmó Emilse Mancebo:

http://www.youtube.com/watch?v=kxl6zfttTSs&NR=1

http://www.youtube.com/watch?v=1MthoGshPnQ&NR=1

Presentación de En la orilla

2009-10-18T20:25:00.009-03:00

El sábado 24 de octubre presentaremos con Sebastián Barrasa de Cruzagramas y Ramiro Silber de Ediciones el Mono Armado mi nuevo libro En la orilla. Será en el SadeM, Avenida Belgrano 3655 a las 18. El lugar es el mismo donde funciona cada mes el café literario de Pretextos.

Auspicia Cruzagramas:

Video: en el café literario de Pretextos

2009-10-09T22:43:00.002-03:00

Vanesa Giordano grabó amablemente este video y al enviármelo me hizo un hermoso regalo. El poema es Monalli, el hecho con palabras de “Verificación de la palabra” de hace dos post. Fue el 3 de octubre en Pretextos. Gracias, Vane!!!
.
Como no puedo subir el video, les dejo el link:
Máximo en Pretextos 03/10/09
.
Otros Links:
Blog de Vanesa: La aldea del alma.
Fotos de ese día en Cruzagramas.
Grupo Pretextos

2009-10-04T11:14:00.001-03:00

se nos murió la Negra
que lo parió
cambia todo cambia y habrá que ensanchar
las llanuras del alma para amparar tanta bella flor
tanta voz de todos
tantos muertos que nos vidan
tanta lágrima que corre lenta
¿será posible el sur sin ella?
y cuántas gracias a la vida daremos por Mercedes
por Violeta por los vivos bravos dulces nuestros
que nos ponen en pájaro en mar en trigal en amor de dar
en libertad a palabra llena
se nos murió la negra y pienso en los videos
que veíamos con mi hermana Patricia antes de morir
entonces llorábamos otras muertes otras derrotas
los desaparecidos el país que ya no iba a ser
este llanto de ahora estas leñas por dentro
es el mismo llanto
como el canto de todos que cantaba la Negra
ahora se me ocurre que hay que cantar bajito
con el alma alta
despabilar el duende en cada cosa
habitar con la voz en Negra todos los rincones
es hora de amar
de soltar un ángel una nube un pedacito de sol
de tomar una semilla cualquiera y sembrarla en la tierra
y a la plantita que nos dé llamarla Mercedes Sosa

Poema creado con palabras de Verificación de la palabra de los blogs de Blogger

2009-09-27T11:51:00.001-03:00

.
Monalli zontio cosiang grableck
pyrusea
adeforti
rultente psicogy.
Tateduli zontio Monalli.
Eurgi pingra unsfula podent unproill pajoo.
¿Pajoo ellura quessia squali?
¡Torypoge!
¡Dement lopso Monalli!
Ansoled epirem rappe hersoli.
Pedness terchi redura cessorna hersto.
Monalli (pendece tormi dedicte hapard )
mandin foriaze tyrolo eurgi troldy.
Preterse codse maddi noses confesq.
Inutess renedu malamse.
Inutess paggem.
Copsa purbe. Copsa noscuri synesse ninfu
synesse belici logyro.
Paggem sondo micate.
Donomis Monalli. Outimati.
Serso pedness nesse flogi.
Mingau gorserve densura (ovene ryses ).
Pedness decom Monalli entio mortom.

Otrotango

2009-09-19T18:29:00.001-03:00

.
En el viejo cuarto donde te amé
velan mi sangre fantasmas usureros
restos parias corroen los muebles las paredes
¡falta envido!
¡truco!
gritan los besos las caricias en el aire
te llamás otra ahora
y sos más en vendaval que trueno de mi corazón
y el espejo
ah el espejo guarda tu voz
el último registro ahogado
de cuando eras virgen.

Gracias

2009-09-13T11:23:00.001-03:00

.
Gracias a la vida
que me ha dado poco
aquí estoy escribiendo este poema
conjuntamente con mis partes
revisando cuentas y faltas
deudas asignaturas pendientes
capturando en un verso
lo que no me fue dado
lo que no fui capaz de conseguir por mis propios medios
lo que soñé entre cuatro paredes y no cristalicé
lo que dejé para más tarde y resultó ser nunca
gracias a la vida
gracias de veras
no me quejo
lo poco que me ha dado ha sido vasto
sólo hay que tener un poco de gratitud
y creerlo
sólo basta con creerlo y decir
por ahora respiro
y después reír
reír como un bufón
y preguntar para qué tanto.

Crepuscular

2009-09-06T11:21:00.001-03:00

.
De morirme en un crepúsculo
ando con piedritas de encender.
Hago agua en el agua.
Soy el vendedor de humos.
Aquí tengo una rosa,
una rueda sin fin, un misterio.
Todo el poema consiste en volver a nacer:
en ser piedra de fuego de agua del crepúsculo.

Nocturnos

2009-08-30T09:55:00.001-03:00

La anciana vecina ha muerto. Se extraña el ruido de una silla, unos pasos que siempre se perdían en la voz del locutor de la radio. El sonido del teléfono a la misma hora. La voz entrecortada de la charla de dos o tres minutos. La ventana de su casa está cerrada. La única luz es la que entra por la calle. Detrás de las cortinas, me parece ver a la anciana en su silla, tejiendo una larga bufanda para el próximo invierno.

Al alba reír de no muerto. Reír como los pasillos, los zaguanes cuando los alumbra un juguete olvidado con toda la ausencia de niño derramada.

Descansa la camisa del hombre en los hombros de la silla. Alguien enciende una luz allá afuera e ilumina el cuarto. Los cuadros de la camisa vuelven a entrecruzarse.

Un puño contra la mesa y el vaso de vino se vuelca. Los papeles vencidos, los versos de Marechal, el poema de amor sin terminar. La tinta de los versos se une a la uva tinta del vino. La otra tinta, la de las venas, no ve luz por ahora.

La cama, su hendidura extendida donde descansa un muerto ausente.

Rezo y ritual del solitario que sale al jardín para contactarse con ese cielo de Bagdad cuya estrella principal quedará sola luego del último encargo. Después entrará en la casa y se echará de hombros en la cama. De nuevo, como cada noche, la estrella dormirá afuera.

Dormite, noche. La noche, la idea de la noche, anda despierta.

El "señor" no está

2009-08-23T11:06:00.003-03:00

.
Domingo temprano. Me pongo a escribir.
Nada me toca.
Tengo un cartel de NO ESTOY.
Entro en lujuria.
La mañana del domingo debería tener dos mañanas.
La noche al menos una.

Accesos

2009-08-15T16:02:00.002-03:00

.
Recuerdo mi infancia en aquella vereda.
Recupero el frío en las rodillas de cuando
mis pantalones cortos.
Solía disolver mi tiempo en el caldo
de la melancolía. Amé pensar, ser libre.
Incrustarme en la mañana como los caracoles
en el casco de un barco. Me pongo de pie
para ver desfilar los plátanos de la costa.
Cómo se arrojan uno a uno a las aguas del río.

Sucedido

2009-08-09T08:46:00.000-03:00

.
¿Qué
hacés ahí
parado
mirando?
le preguntó
el pajarito
al árbol.

Y
el
árbol
se
fue
volando.

Nadie en la rosa

2009-08-01T19:07:00.001-03:00

.
No había nadie en la rosa.

También llamé al martes
y resultó ser un sarcófago de antiguas avestruces:
se engullen todo lo que pienso y digo.

Tampoco nada en las cosas.

Sólo yo con la mueca de alguien.
Como besado por la muerte.

Maldigo este espejo multiplicado.
Eslogan demencial. Crucifixión baldía.
Sueño de un idiota que me regurgita
después de haberme comido sin ganas, sin hambre,
sin pena ni gloria.

Hartazgo.
Me instalo en verdes agonías.

Rodar como un frasco vacío y después contemplarme
en un ciprés.

Nada en las cosas. Nada.
Las avestruces han acabado ya
con la rosa que yo golpeaba para que salga alguien.

Ahora tengo los nudillos del color de los santos.

En el chorrito de la fuente de aquella plaza
yo bailaba dulce tocado por su destino.

Hoy, aforismos

2009-07-18T19:23:00.004-03:00

Llegar a una Grecia abúlica, inactiva, muerta en las calles, donde todo griego permanezca nada más que ocupado en conocerse a sí mismo.

Si uno es abogado en Argentina puede llegar a ser presidente. Después es un proceso natural pasar del sillón de Rivadavia al banquillo de los acusados.

Un catálogo de lápidas con sus epitafios para elegir y poder confeccionar nuestras tarjetas de invitación.

Cambiar el mundo es algo que a las empresas no les interesa. Todos soñamos con un mundo mejor suena como un eslogan de una de ellas. El mundo está cambiando es otra linda frase. Me figuro el estallido del mundo esponsoreado por empresas con sede en otros planetas.

Esa manía de convertirnos en gusanos que tienen las bolsas de dormir.

Un poema malogrado que nos mire tuerto, caído de hombros, andrajoso, y que nos reproche el terrible hecho de haberlo escrito.

Las mortajas son mucho más cómodas que los trajes de comunión.

Sacar un conejo de una galera es arte de magos. Sacar uno de una olla es arte de cocineros. Los conejos siempre estuvieron destinados al arte.

El miércoles 22 de julio a las 21:00 leerán aforismos míos por radio.

El programa es Luna de pájaros y lo conducen Liliana Chávez y Darío Leiva

y va por FM Radio Vital de Córdoba. Para escuchar por internet: www.fmvital.com.ar

Y el blog de Luna de pájaros es este: http://lunadepajaritos.blogspot.com/

Con la boca llena

2009-07-12T17:25:00.002-03:00

No se habla con la boca llena, me dijo
pero yo tenía la boca llena de palabras.
-¿Con qué se habla sino?, le pregunté con las manos
que tenían la boca llena de palabras.

Barbijos (recreación del capítulo 7 de Rayuela de Julio Cortázar)

2009-07-04T20:18:00.004-03:00

Toco tu barbijo, con un dedo toco un borde de tu barbijo, voy dibujándolo como si saliera de mi mano, como si por primera vez tu barbijo se bajara, y me basta cerrar los ojos para que no entre un virus y recomenzar, hago nacer cada vez el barbijo que deseo, el barbijo que mi mano elige y te cose a la cara, un barbijo elegido entre todos, con minuciosa pulcritud elegido por mí para dibujarlo con mi mano por tu cara, y que por un azar que no busco comprender coincide exactamente con tu barbijo que sonríe blanco por debajo del que mi mano te dibuja.

Me miras, de cerca me miras, cada vez más cerca y sin peligro y entonces jugamos al doctor, nos miramos cada vez más de cerca y nuestros ojos se agrandan, las pupilas se dilatan y no es síntoma de nada, se acercan entre sí nuestros ojos, se superponen y los doctores se miran, respirando confundidos, los barbijos se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose la tela, rozándose, apoyando apenas los labios en la tela, jugando con el aliento que se expande por las paredes del barbijo, un aire pesado va y viene con su olor a asepsia y a trapo limpio, nuevo y silencioso. Entonces mis manos frotadas en alcohol buscan hundirse en tu pelo recién enjuagado, tu pelo sin liendres, acariciar sin miedo la profundidad de tu pelo mientras nos besamos como si tuviéramos la boca llena de goma espuma, llena de gasa, llena de estropajo, de pasillos de hospital, de sala de espera del dentista. Y si nos mordemos no pasa nada, y si nos ahogamos de tanto absorber el propio aliento y se nos nubla la vista y se nos humedecen las mejillas, esa densa muerte es bella, es muerte pero limpia, libre de virus y bacterias. Y hay una sola tela y un solo sabor a pañuelo lavado y yo te siento palpitar contra mí como una canoa cubierta por una lona.

Links:

Capítulo 7 de Rayuela.

En la voz de Julio Cortázar.

En el centro del poema

2009-06-28T12:06:00.000-03:00

En el centro del poema
hay un árbol, una fuente,
un girasol y una nube.

Del árbol no crecen violines:
están anunciados
en la boca de la fuente.

La fuente no da cántaros:
se los adivina en parpadeos
del girasol.

El girasol no lleva astros:
están anotados en las cartas
de navidad que guardan
los bolsillos de la nube.

En la nube hay un ser principal:
aún no se sabe quién, qué cosa es.

En el centro del poema
se dan la mano las cosas que no están.

Gran danés con espejo

2009-06-20T17:37:00.000-03:00

De pie
sobre domésticas ruinas,
procurándose un lugar
entre el florero chino, la repisa
con adornos desiguales y el cuadro
con la batalla al revés,
el gran danés dibuja un globo de vapor
en el espejo. La huella del hocico
como un cairel flotante. Se mira.
Intuye alguna cosa.
Parece descubrir que también así
dos son compañía.

Por confusión

2009-06-15T10:40:00.000-03:00

Entré en la cocina
y ahí estaba esperándome la poesía:
confundí el cocimiento de unas remolachas
con veneno en polvo para hormigas.

Simetría en la playa

2009-06-05T21:06:00.002-03:00

Las nubes.

El pochoclo flotando
en la caja de vidrio del carrito.

El blanco caniche toy.

El día menos pensado

2009-05-28T19:20:00.003-03:00

El día menos pensado
la libertad brotará hasta por las tumbas de lo incierto
las estructuras bailarán sobre sus patas de miga
las certezas enseñarán su reverso helado
cantarán de alivio las varices de lo aprendido
se mojarán de urgencia las excusas
brillarán de espuma el deseo y todo lo que ha costado ser memoria:
rezarán las sombras!
rezarán las sombras!
implorarán los uniformes, los formales
se morirá de paz el miedo
se alcanzará el amor como la flor blanca que arrancamos de un naranjo
será el día más sentido
y cada cual llevará puesta su estrella particular
su sol encendido
su porción de cielo en las mangas del alma
la verdad será respirar el aire puro:
la boca del mar
poros de las montañas
cantarán los campos su cigarra en punto
su espiga azul de vientos y de lluvias
el pan será una mano y otra mano y otra
y nos miraremos a los ojos con la alegría del querer cumplido
ese día será el día
y echará a rodar como una perla como una brizna de polen
como el primer latido
el día menos pensado será el más sentido
el más pensado de sentir a corazón multiplicado
el día menos pensado: ese alud hacia arriba
el día que nadie jamás se ha puesto a pensar.

Ver más aquí
y aquí

Gracias, Analía!
Gracias, Adal!

Un libro

2009-05-23T17:32:00.002-03:00

Un libro sin tapas, sin lomo, sin páginas, sin palabras.
Un libro que pueda leer quien quiera leer.
Un libro que quiera escribir quien quiera escribir.
Un libro con todas las posibilidades de ser libro
y con todas las posibilidades de ser otras cosas en el libro
y fuera de él.
Un libro que celebre la inutilidad,
que es como celebrar la felicidad, y todo bello arte.
Un libro del que sea inútil sustraerse.
Un libro cuya presencia en el aire
la inaugure -por ejemplo- una chispa de polen,
y su ausencia la determine acaso un ladrido lejano.
Un libro que no sea.
Y que por momentos no sea más que un libro.

Este poema nació como comentario a un post de Cruzagramas:
http://cruzagramas.com.ar/2009/04/libros-por-luis-britto-garcia.html

Gracias, Sebastián Barrasa!

Su juguete preferido y post

2009-05-16T18:02:00.013-03:00

Soy su juguete preferido
me peina
me retoca los pómulos
me abre los brazos
me los cierra
me sienta a su mesa
donde hay unos cacharros
un set de belleza
un viejo poni sin un ojo
y de pronto me pone de pie
me da vuelta
me baja los pantalones
toma una batería de 6 volts
y me dice no temas no temas
es para que hables
para que cantes

Algunas fotos del encuentro "Reunión de voces 2009", que organizó el Grupo Pretextos. Tuvo lugar en la Sadem del 30 de abril al 3 de mayo. Fue un festival de poesía maravilloso.

Parte del Grupo Pretextos con Gustavo Tisocco. ( Alicia Cora Fernández, Bibi Albert, María Laura Coppié y Alicia Márquez)

Aquí Gustavo con las Pretextas que faltaban en la foto anterior: Gabriela Delgado y Mariana Toniolo. Gracias, Gustavo, por las fotos!

Con Elizabet Cincotta, Karina Sacerdote, Gustavo Tisocco, Emmanuel Cassanese, Roxana Palacios y Rubén Gómez.

Con Alexandra Botto y Rubén Gómez.

Con María del Mar Estrella.

Bibi Albert, Alicia Márquez y un poquito de Mariana Toniolo.

Con Bibi Albert y mi compañero de Cruzagramas Sebastián Olaso.

Presentando Musas Extraviadas, el sábado 3 de mayo.

Más fotos del encuentro Aquí, en el blog de Gustavo Tisocco.

Ver de qué se trata Grupo Pretextos Aquí.

La Tristeza y la Ternura

2009-05-08T19:28:00.003-03:00

Andaban la Tristeza y la Ternura
jugando una rayuela en mi cuarto.
Salí de mí, roca impura
le grité a la Tristeza
que abandonó la casilla 9
y se olvidó un pañuelo lleno de rostros.
En cambio la Ternura
buscó una almohada donde hundir su cabeza
y se hizo pis en mi cama.

Ver Aquí la maravilla que me dedicó Gustavo Tisocco en uno de sus blogs.

Hombre rezando

2009-05-01T09:08:00.004-03:00

Un hombre reza en un baldío.
Manos juntas al cielo.
Lágrimas de óleo y reguero después.
Los árboles con infinitos rostros.
O demonios. Cenizas de un fuego cuyo humo
repele a los mosquitos y asemeja un incienso
que se vuelve danza azul, plegaria lenta, triste,
a los pies del hombre.

Un hombre baldío llora fuego.
Su humo de plegaria
son manos juntas de óleo, de cenizas.
Un hombre es infinitos rostros, infinito humo,
infinito cielo. Los mosquitos son lágrimas de incienso.
Parecen lentos, tristes, parecen pies.
Los demonios del hombre rezan.
Todos los árboles azules danzan.

Aviso:

El día Jueves 7 de mayo a las 18 estaré firmando ejemplares en la Feria del Libro; en el Stand 823, de Editorial Dunken.

Ver aquí
La poesía en Cruzagramas
Un regalo muy lindo que me hicieron al postear la primera versión.
Gracias, Sebastián Barrasa, Gracias a todos!

La poesía (En tres versiones. Sólo cambia el final)

2009-04-25T18:54:00.006-03:00

La poesía

la poesía debe ser esto
la poesía debe ser aquello
la poesía debe ser esto y aquello
la poesía debe tener y debe hacer
la poesía jamás debería
la poesía jamás debería ser tal y tal cosa
la poesía no debería ser tal otra
la poesía no puede estar al
la poesía no requiere de
la poesía siempre debe ser una forma de
la poesía como una manifestación de
la POESIA con mayúsculas y no la poesía que
la poesía, la poesía bien entendida, prescinde de
la poesía como tal es y debe ser un modo de
la poesía no es para
la poesía en general
la poesía en particular
la poesía contiene una
la poesía como mensaje para las
la poesía o lo que entendemos por poesía
la poesía requiere, y es fundamental señalar que
la poesía la poesía la poesía la

mientras tanto la poesía
suelta de cuerpo
ebria de sol
se ríe en una calle cualquiera
por donde pasa un señor muy enojado que se pregunta
quién fue el depravado que le ha tocado el culo

La poesía

la poesía debe ser esto
la poesía debe ser aquello
la poesía debe ser esto y aquello
la poesía debe tener y debe hacer
la poesía jamás debería
la poesía jamás debería ser tal y tal cosa
la poesía no debería ser tal otra
la poesía no puede estar al
la poesía no requiere de
la poesía siempre debe ser una forma de
la poesía como una manifestación de
la POESIA con mayúsculas y no la poesía que
la poesía, la poesía bien entendida, prescinde de
la poesía como tal es y debe ser un modo de
la poesía no es para
la poesía en general
la poesía en particular
la poesía contiene una
la poesía como mensaje para las
la poesía o lo que entendemos por poesía
la poesía requiere, y es fundamental señalar que
la poesía la poesía la poesía la

Mientras tanto la poesía es.
La poesía siempre es.
La poesía siempre es otra cosa.

La poesía

la poesía debe ser esto
la poesía debe ser aquello
la poesía debe ser esto y aquello
la poesía debe tener y debe hacer
la poesía jamás debería
la poesía jamás debería ser tal y tal cosa
la poesía no debería ser tal otra
la poesía no puede estar al
la poesía no requiere de
la poesía siempre debe ser una forma de
la poesía como una manifestación de
la POESIA con mayúsculas y no la poesía que
la poesía, la poesía bien entendida, prescinde de
la poesía como tal es y debe ser un modo de
la poesía no es para
la poesía en general
la poesía en particular
la poesía contiene una
la poesía como mensaje para las
la poesía o lo que entendemos por poesía
la poesía requiere, y es fundamental señalar que
la poesía la poesía la poesía la

Cuando el orador terminó su discurso,
un aire de siesta envolvía toda la sala.
Los libros parecían desplomarse en los estantes.
Una mitad de la concurrencia permanecía dormida,
la otra mitad soñaba con no estar allí.

Aviso:
El día Jueves 7 de mayo a las 18 estaré ¿firmando ejemplares? en la Feria del Libro; en el Stand 823, de Editorial Dunken.

Ver aquí
La poesía en Cruzagramas Un regalo muy lindo que me hicieron al postear la primera versión.Gracias, Sebastián Barrasa, Gracias a todos!

Notas para un poema XXX

2009-04-18T16:03:00.005-03:00

Permitidme, Dios mío, que sea pato
¿Para qué tanto lío,
tanto papel,
ni tanta pamplina?
Pato.

Mira, como aquél
que va por el río
tocando la bocina…

Blas de Otero

Mañana fresca. Cielo nublado. Todavía se respira en el aire la lluvia de anoche. Me descalzo y empiezo a entretejer mis pies en la arena. Un hombre comanda con dos hilos un barrilete, que aletea bravo, pecho al viento. Un perro negro le ladra, hocico al cielo. Toco el mar. Camino las olitas de la orilla; frescas, muy frescas, y pienso en distancias. La distancia de tocar el mar con los ojos y el de tocarlo con los pies. Pienso en la última vez que estuve aquí.
Por un momento dejo de oír al perro. Y sin embargo ladra como si fuera a tragarse al barrilete de un solo bocado. Las manos del
hombre parecen pedalear asidas a los hilos. Pienso si estaría dispuesto a hacer lo mismo con una nube. Me interno unos metros en el mar. Con total sorpresa descubro un pato hamacándose en las olas, más allá, a un tiro de piedra, como se decía antes. Es un pato negro. Pienso si no es Blas de Otero. Nunca había visto un pato nadando en el mar. En ese momento se me acerca un perro. Otro. Mediano. Es un callejero. Un perro de playa que gusta de remojarse un poco cada tanto. Me hace las gracias que hacen los perros cuando quieren ganarse nuestra amistad. Es cachorro aún y tiene esa inocencia propia de los que avizoran un futuro. Esa esperanza que irá gastando en la arena y por las calles de San Bernardo si es que alguien no se queda con él. Ahora le acaricio la cabeza, le doy unas palmadas y nos hacemos amigos. Blas de Otero desaparece en el horizonte como si buscara nuevas utopías. El barrilete del hombre descansa ahora ya sin firmezas en la arena, de cara hacia las nubes. Y un grupo de gaviotas pasa sobre mí tocando su bocina.

Qué hermosa sos, le dije, y la levanté de la arena. La sumergí en una ola para limpiarla y brilló como una novia. Aún mojada y con todo su brillo en pie, la guardé en un bolsillo. Creo que fui su bicho, su molusco bivalvo mientras anduvimos juntos.

Máximo, que en algún idioma debería querer decir “El que ama y ríe”. Frente al mar, imbuida de su belleza, no se puede esperar mejor cosa de mi alma.

La playa, lamida por el mar, descubre esta mañana un cielo estrellado de conchillas.

Seis gaviotas caminan con premura de mujer distinguida por la orilla. Vienen por los restos que deja la lancha pesquera. Vistas de atrás, parecen tener brazos cruzados tras el lomo. Voy hacia ellas y se vuelan. De pronto son otras. ¿Barriletes de quién son? Los hilos no se les ven y hacen círculos. Blanco sobre el blanco del cielo nublado. Pero es un blanco lleno de montañas. Un blanco lleno de hombres, de hombres niños que tal vez han perdido su barrilete entre las nubes.

Los tiburoncitos que yacen de espalda en la lancha pesquera tienen una herradura de silencio en la boca.

Una caracola en la arena volteada hacia el sol. Oreja por donde oye la playa.

El cielo se abre a las once en punto. Alguien escribe en la arena lo que se leerá más tarde en una foto. Otros perros corren tras un ciclomotor. Son diez. Son veintiséis. Un ovejero alemán no puede con su cadera y da la sensación de que va a partirse en dos. Va último en la fila pero no quiere perderse la fiesta de la velocidad y los truenos del motor. Una gaviota ajena a todo, baja y se detiene en un borde de la lancha pesquera como si se posara en un verso.

San Bernardo, octubre de 2008.

Fin de las notas.
¿Fin de las notas?

Con Agustina en La Lucila del Mar, cerquita de San Bernardo, en aquellos días.

Notas para un poema XXIX

2009-04-11T18:35:00.003-03:00

Un NO como una catedral, como un transatlántico, la Torre Eiffel,
el Paraná. ¿Cómo es posible que semejante NO saliera de su boca?
Después calló y el No quedó flotando todavía en el aire, como si anunciara la tormenta de Santa Rosa o peor aún: las Siete Plagas de Egipto. “No hablemos más”, me dijo, y cerró la boca como para nunca jamás. Y en sus labios apretados se dibujó un implacable
signo menos.

Cuando se nos cae la voz como en un estanque podrido, hay que dejarla. Ya no tiene palabras que decir y es inútil recoger esa última inflexión estertórea. Mirémosla aletear en ese rato de efímera algarabía antes de que anide ajada y gris entre los cacharros de las buhardillas de la nada.

Dormite, Patri, la noche espeja al revés en los ojos del callado que rumia desvelos y yo tengo en la boca una estrella perpleja. Miramela de azul y de pulmones en trino, va arrullarte pronto, ya vas a ver. Vengo con los soldaditos mordidos, un disco de Los Beatles y un poema de Tuñón. Mostrame tu última figura de estar viva, la arcilla recién terminada que tiene mujer y un duende de sol en los pies. Dormite ahora que hace frío y en el país hay unos cuántos locos despintados que hablan de otra cosa. Moriremos por vivir de jugar en la vereda. Siempre atardece en los patios con
parra de la infancia. Ponete tu vestido de siempreenamorada y después de bailar la Pachamama con collares de luciérnagas y grillos, y después de un vino largo, dormite lindo y soñá con nosotros, las sobremesas interminables con abrazos; el café y los cigarrillos. Dormite, Patri, pedazo de sol, hermana mía, de mi corazón.

Ahí pasa la bicicleta con alas de José Pedroni. ¿La ves? Hay algo de mi yo en lo pedales. Un rumbo solar en el manubrio. No sé por qué estoy soplando. Y hago viento con las manos.

Ir a la muerte como si se fuera a nacer.

Imagino que voy a una fiesta en una casa de mi barrio.
En la vereda se escucha Midnight Blue, de ELO. Atravieso la puerta y adivino siluetas en el claroscuro del pasillo exterior.
Un ruido de fritura de púa en los surcos de un vinilo me recibe. Suena El jardín imaginario. Toco en las sombras perfumes de ayer. Camino a tientas. Desde la improvisada lamparita roja se adivinan las formas azules de la nostalgia. Ahora tengo 15 años y empiezo
a bailar con todas las novias de mi vida.

Notas para un poema XXVIII

2009-04-04T18:30:00.000-03:00

Y decir algo que no pueda ser callado. No un suceso normal, no una noticia cualquiera. Comunicar la propia muerte y después cerrar la puerta. Pero antes, decir hasta luego.

Dicen que de los laberintos se sale por arriba. Propongo salir cavando. Cavando en nosotros mismos.

Y observando una clepsidra -detenido en un brillo que me recuerda unos ojos tras de una ventana-, y siguiendo un granito de arena y otro y otro más, a las seis y cinco de la tarde me pregunto por qué carajo debemos tener un cuerpo.

Otro secreto de la naturaleza, decía Joaquín Giannuzzi, de la ley del viento invernal, mientras veía acumularse la escarcha bajo el vidrio de la ventana: “Otro secreto de la naturaleza cuyo único error es mi propia existencia”.

Sí, de la rosa salió alguien. Pero yo entonces tenía luciérnagas en los ojos.

Bernard Shaw aconsejaba construir los cimientos debajo de los castillos que solemos hacer en el aire. Yo sólo acepto que sean cimientos en el aire, porque entonces qué es, qué hacemos con una ilusión de canto rodado, con una imaginación a la altura de los pies.

Caminamos entre arbitrios, convenciones, parámetros, lugares comunes. Caminamos por lo pensado. ¿Cómo descalzarse el
cuerpo? Ah, caminar siendo el recuerdo de alguien…

Herido en la primera persona del plural, sentado en los codos, abriendo ante mí una silla vacía. Viendo caer la pelusa de las pelotitas de los plátanos en mi cerveza ya sin espuma. Con viento en la cara y voces en la vereda. Con palomas que vienen a robarme el pochoclo de la mesa. San Telmo. Sábado a la tarde. Te invito a bailar en los adoquines aunque no estés, bajo la nieve amarilla que cae de los plátanos.

Notas para un poema XXVII

2009-03-29T12:49:00.001-03:00

Las tortugas copulan en el jardín. Emiten un sonido de reptil de película de ciencia ficción de los 50. Gozan. Y yo escribiendo…

El saco negro con caspa en los hombros colgado en la silla figuraba
un cielo estrellado.

La foto de la niña down en el cartel al costado de la avenida
General Paz, donde se lee: Tiene algo especial, te tiene a vos.

¿Y qué vas a decir entre lo dicho? ¿Campanas del vacío tañen como quien pica la senda escabrosa de las horas?
¿El de guardapolvo blanco dibuja un pez en lugar de un sol, que a la vez es un pez y es un sol? ¿Y qué vas a callar entre los pliegues de lo no dicho? ¿Lo callado es una piedra que espera ser esculpida?
Ya sale el pez y el día comienza. Las piedras juegan con las olas. Hay campanas vacías en las gaviotas: de estar por sonar, brillan. Está abierto como un tajo el día.

Destapar un libro y volcar las palabras en una palangana. Hundir las manos en la palangana y empaparnos la cara con palabras hasta volvernos completamente ilegibles.

Sombras tejen cuervos. Rincón final de la ciudad. Al amparo de la luna, un hombre se masturba y se conecta con el universo.

Notas para un poema XXVI

2009-03-22T18:32:00.002-03:00

Una pareja discute en medio de la noche. Son vecinos del departamento de enfrente. Se gritan. Pelean como más que dos, como perro y perro. En mi ventanal chorrean sus voces etílicas.
Tienen muchas voces en sus voces. Hacen ruidos de platos, de cubiertos que parecen cuchichear entre ellos en un rincón a salvo. Ruido de persiana atascada, pasos entre almohadones o trastos, ruido de sillas con pesuñas aferradas al parqué. Ella lo insulta y
cae la madre de él. Él la insulta y le dice que ella no debió haber nacido. Luego se corrige: hubieras muerto al nacer. Después se produce un silencio. Corren la mesa. Ella retoma desde el insulto anterior pero esta vez amplía el concepto. El contesta sin ganas, lacónicamente, y hace una pausa. Estrenaremos en mayo, dice ella. No, en junio, dice él, y agrega: no llegamos. Cómo no vamos a llegar, la letra está, vos estás perfecto, y yo con el nuevo
vestuario…

Detrás del cura, que ahora baja por la escalera, se alza la catedral como una gigantesca lápida. Un grupo de feligreses se acerca y saluda al enterrado.

Los amantes son el dibujo de un niño. Mal pintados se ven mejores.

Hoy encontré entre mis libros la estrella que me regalaste.
Qué estrella más gorriona, qué usina de cabeza de alfiler. Tenía en los párpados dos carbones insomnes, y sus manos de flecos
hawaianos se agitaban como si buscaran algo mejor para ponerse.

Cavo en mí las horas. Me socavo. Desciendo por las vagas notas de un bandoneón casi dormido. Al final, cuelgo mi pala de cavar.
Está listo. Ya soy un pozo. En mí trastabilla la luz que pasa a interrogarme.

La paloma de Picasso gira por el mundo: no encuentra paz todavía

Con el dedo índice arqueado, golpear una rosa hasta que salga alguien.

El pino se colocaba un clavel del aire en la solapa y concurría a la gran fiesta del día. Domingo. Los timbales en el desagüe. Llovía.

Notas para un poema XXV

2009-03-14T19:20:00.002-02:00

Camino la playa con una mariposa en el hombro. Yo también miro desde ahí. Creo que a ambos nos alza una ola invisible. Como si el pincel de alguien nos estuviera pintando, dando últimos brillos, remarcando sombras. Estamos situados en algún escalón de la tarde, perdidos en otros asuntos, caminando. La mariposa que llamé Patricia se me vuela y se va por un bolsillo del cielo.
El de guardapolvo blanco salta en la arena, junta conchillas que
crecerán en sus bolsillos. Lleno de ángeles, mira ahora desde el hombro de un médano.

El balbuceo de los sillones de mimbre. Nunca terminan de
acomodarse sus astillas en el aire.

Los dos versos finales de The happy child, de Cortázar:
“oh niña que no ves moverse
las alas de una rosa negra”.
Ni las abejas del aire ve la niña feliz. Pero cuando la rosa negra ya no esté, no dirá que se ha volado: buscará los pétalos en su cabeza de dicha, sus manos locas revolotearán el aire sobre su cabeza como alas de rosa negra.

Salí a caminar. El sol ya había abierto. Las rejas de las casas bajo el rocío, las celosías y las puertas cerradas eran vecinas con muy mal humor.

Silencio: pasa una mosca. Detrás un cortejo invisible, largo como un zumbido. Cómo no pensar en la muerte. O al menos en una carroza fúnebre rumbo a un entierro. El resto de las cosas de pie,
de piedra, santiguándose.

Niña: ¿acaso no ves la mosca de la muerte en los pétalos de la rosa negra?

Como la que te amaba y te hablaba de siempres y siempre temía una despedida. Vos, que eras el hombre de su vida, y ahora no te dice ni hola.

Los amantes crecen en buhardillas y andenes, en los samovares del asfalto del verano, en los mateos de los bancos de las plazas, en las copas de los tapiales orinados por los perros, en azules de madrugada con tejados a dos aguas, en la lluvia que aún chorrean los árboles a los que nadie les avisó que ha parado de llover. En tantas otras partes crece la inesperada llama. Cada vez que alguien sueña el amor nace el mundo, echa a andar la primera hora. Adán y Eva andan desnudos, frágiles, eternos. El árbol de la sabiduría aún no sabe nada.

Notas para un poema XXIV

2009-03-08T09:37:00.000-02:00

Ahí vienen las excusas. Me invaden, me cercan. Me conminan a que las exhiba con la fuerza de un estandarte y no son más que un flácido sable amarillento. Ah, quién coserá mi boca en esta noche de renuncias.

Crepúsculo. El mar de la tarde como mirado rojamente por la boca mal pintada de una prostituta.

La bicicleta con alas de José Pedroni un día va a volar.
Y empezarán a volar todas las bicicletas del mundo. El mundo,
que según José, es una bicicleta también. El cielo será un velódromo -como quería José que todos los pueblos tuvieran-, y las bicicletas volarán acá y allá y más allá. Nada las podrá detener.
Ni la guerra. Tampoco los negocios de los hombres por la paz podrán alcanzarlas.

Moby Dick mira el cielo de la tarde y el sol es un inmenso goterón que llora al mundo. Un ojo de ballena que se apaga en el mar del cielo de la tarde.

Las cartas que esperamos se encuentran en algún lugar. Han dejado de volar y habitan un buzón en el tiempo. El buzón es su nido.

Nunca comí naranjas más sabrosas como aquellas que olía cuando mi padre las pelaba después de la siesta. Tomaba su mate cocido
en un jarro de aluminio con el escudo de la Marina. Hundía sus dientes en los gajos y todo el aire se perfumaba de naranjas. Caían gotitas en la mesa como si la mesa fuera tierra fértil y nos fuera a dar después un árbol de naranjas. Antes de volver a su trabajo, mi padre se calzaba el llavero en el cinturón y encendía medio cigarro. Las llaves tintineaban cuando él se iba y una voluta de humo se
alargaba y se escapaba por la puerta. Las naranjas quedaban solas, colgadas bajo el techo de la casa. Se abrían paso entre el brillo de las llaves y el humo del cigarro. Como naranjas encendidas, andan por toda la casa las manos de mi padre.

Notas para un poema XXIII

2009-02-28T18:53:00.000-02:00

Abro El cubilete de dados, de Max Jacob, en la página 146 y veo
el mosquito aplastado. Alas hacia arriba, patas hacia abajo, parece
estar volando. También parece un dibujo perfecto en el margen
izquierdo a mitad de página. Su aguijón señala la palabra Hablado.
El texto es En la cita de los conductores. Un pasaje:
“Reconocí mi sitio de los libros y papeles”.

El primer muerto que vi fue un ahogado que trasladaba una lancha
de prefectura por el río Lujan, en Tigre. Estaba hinchado y su piel
se había vuelto amarilla. Parecía una pequeña ballena blanca.
Una Moby Dick sin arpones clavados, sin sogas en el lomo. Su ojo
derecho pasaba mirando el último sol, la última tarde.

Cuando se nos cae la voz como en un estanque podrido.

Los cerdos colgados sobre el mostrador de la carnicería.
Cabezas hacia abajo, ya han goteado la última sangre.
Con su muerte pública cuelgan en su cadalso. Esperan su segunda
muerte: la de los dientes, la que imparte el hambre y el mercado.

Ser un álbum lleno de rostros. Doy pasos de página. Contesto en
silencio a voces que me circundan. Antes de acostarme, apago las
ropas, me quito los rostros, ahogo con mi nuca final las voces que
se desperezan en mi almohada.

Todavía gira la paloma de Picasso por el mundo.
Lo dijo Rafael Alberti.
Todavía gira la voz de Rafael Alberti por el mundo. Es como si la
hubiera pintado Picasso.

En París con aguacero te veré vestida de papel de caramelo caerán
serpentinas de carnaval con olor a adoquines de Buenos Aires un
marinero con sueño y codos viejos te prestará su gorra llena de
humo tendrás globos rojos por encima de las alas de los hombros
tendrás tejados muy serios en el vuelo de la falda una peluca
amarilla llorándote en los pechos una chimenea de chocolate en la
boca dos mejillas de manteca con besos de otra fiesta estarás
desnuda como un delfín recién nacido me dirás miau me dirás
cómo cambian las cosas los años y al ponerte las medias en un
taburete de piano se te volará una mariposa celeste de la vagina.

Encuentros en el Centro Cultural Marcelino Villar

2009-02-22T12:32:00.016-02:00

Los viernes 6 y 13 de febrero concurrimos con Agustina y Marisa a los cafés literarios del Centro Cultural Marcelino Villar de Mar de Ajó. Fuimos de la mano de Mónica Bonifazio, embajadora de Cruzagramas en San Bernardo. Conocí a Mónica en estas vacaciones, y a Hugo, su pareja, y enseguida hicimos buenas migas. Compartimos hermosos momentos, charlas interminables parrillada de por medio. Son cosas maravillosas que de pronto te da la vida, internet y en este caso puntual: Cruzagramas. La posibilidad de conocer buena gente, personas con la que se logra una conexión instantánea y a las que querés de entrada por ideas, sentimientos, por gestos y mil detalles imposibles de enumerar.

Presenté Musas Extraviadas en esos dos encuentros. Leí parte del libro y oí los cuentos y poemas de los integrantes del taller literario que coordina el poeta Horacio Gómez.

Fui bien recibido y me hicieron sentir como de la casa. Disfruté también de las obras de pintores y escultores del lugar así como también del relato de la historia de Mar de Ajó con fotos de diferentes épocas.

Doné un ejemplar de Musas a la Biblioteca Stella Maris Saavedra y me fui empapando de las distintas actividades del Centro Cultural.
Las lecturas fueron muy amenas y dieron lugar a charlas muy divertidas e interesantes. Mónica leyó textos propios, de Sebastián Barrasa, alias el Zaiper, y míos. Agustina tomaba fotos a todos y a todo. Para ver más pinchen aquí, en Cruzagramas.

Los nombres de los participantes de los dos cafés literarios:
Lucía C. Benedetti, Beatriz Marcellán, Cecilia Cavadini, Alicia Erdelysrky, Sandra Pupillo, Roberto Ludwiniak, Hiracio Alonso, León, Vicentico y
Rubén Gómez.
Mi agradecimiento a todos ellos. Y mis saludos desde aquí junto con el deseo de que volvamos a vernos pronto.

Afirmaciones

2009-02-15T12:42:00.005-02:00

Temprano llegué a la playa
y vi que alguien había escrito
con enormes letras en la arena:

DIJO JESÚS
YO SOY EL CAMINO
LA VERDAD Y LA VIDA

Detrás y de fondo
se veía y se oía el mar.
Parecía decir:

-Yo soy el mar.

(Leído el viernes 13 de febrero de 2009 en la Centro Cultural Marcelino Villar, en Mar de Ajó, en el café literario del taller que coordina el poeta Horacio Gómez. A ese encuentro –que fueron dos- me llevó mi nueva amiga Mónica Bonifazio, que vive en San Bernardo y que conocí por medio de Cruzagramas. En el próximo post cuento con detalles y con fotos todo lo bueno que pasó en esos dos viernes de amistad, de intercambio, de cuentos y poesía.)

Vacaciones..........

2009-01-30T21:37:00.001-02:00

Amigas y amigos:

Me voy por un par de semanas al mar.

Los visito a la vuelta.

Saludos para todos!

Máximo.

Notas para un poema XXII

2009-01-29T10:25:00.000-02:00

La sensación de ser un proyecto que ha sido reemplazado por otro.

Con la mecedora del tiempo hacer leña y encender un fuego.
A su vera, recitar el presente continuo como un poema de
Shakespeare.

“La mejor manera de viajar es sentir”, dice Pessoa como Álvaro de
Campos.
Atravesar las personalidades con nuestras valijas por llenar, liviano
ante todo el espectáculo humano. El mundo es una gota extraviada
de su lluvia. Todos somos una gota que se une a otras gotas.
Y viajamos una vez que sentimos segura la mano de nosotros
mismos.

Voy a la voz de mi padre. En ella me instalo como en una pradera.
Acabo de soñarlo. Yo corría a defenderlo del ataque de los Zulúes.
Después el campamento era un hospital a cielo abierto y un médico
puso en mis manos unas pinzas largas como las que utilizan los
cirujanos. El médico me dijo que las tenga, que me servirían para
repeler un nuevo ataque de los Zulúes. Mi padre estaba bien: un
raspón en la frente, y apenas una gota de sangre colgaba de su nariz.
Salimos a una vereda. Mañana espléndida. De la nada, mi padre
toma de un hombro a mi hermano Luis y se encaminan a un puesto
de flores. Yo los veo irse y no puedo cruzar la calle. Siento un límite.
Y me pregunto por qué mi padre no me eligió a mí para caminar
rumbo al puesto. “Quiero que le lleves un ramo a tu madre”, le dice
a mi hermano, “para que sepa cuánto la quiero”.

Por las escaleras de Xul Solar, bajo y me pierdo.
Si no encuentro el sueño, vuelvo a subirlas y a bajar, pero esta vez
por una caracol. Casi siempre me duermo antes.
-¿Antes de qué?
-Antes de un final.
-Pero si no hay un final.
-Voy bajando. Bajar es un fin en sí mismo. Y el objetivo final es
que yo pueda dormir.
-¿No es mejor arrellanarse en un descanso? Ya lo dice la palabra…
-Es que los descansos sirven para pensar cómo seguir y yo no
quiero pensar a esa hora, sólo quiero…
-Claro, el señor se va a dormir y deja al mundo tal como está,
sin importarle nada.

Me descubro ante usted (me quito el yunque de la cabeza) querida
Calíope. Es un día encantador, ¿no lo cree usted? Pero veamos:
qué contiene esa tablilla, a ver cómo suena esa trompeta.
Cerraré los ojos. Haga usted de mi cabeza un jardín helénico,
un barrio celestial. Quisiera posar mi cerebro en el primer día
de La Creación.

Notas para un poema XXI

2009-01-23T10:21:00.001-02:00

Esperamos una carta como la cinta en el pelo de las alumnas de
una escuela. Moño al viento, cándido: ofrenda al sol, de un sol
dibujado en los pizarrones. Carta bajando por una cascada de
montaña. Las frutas de estación acompasadas en las múltiples
partituras del aire. Flores silvestres en la frase “aquí te envío”;
canasta de dulces en “aquí no para de llover” y en “ayer fuimos al
mar”.
Esperamos una carta que estampe su beso celeste sobre nuestra
última cicatriz.

Sentar cabeza en los maravillosos círculos de A beneficio de
Mr. Kite de Los Beatles. Vendrán los Henderson, y Henry,
el caballo, bailará el vals.

En otra esquina, mi sombra estaba esperándome.
-¿Qué hacés aquí?, le pregunté.
-Nada, me dijo asombrada (las sombras se asombran de nada),
sólo estaba esperando “una forma original”.

Observo al zorzal comiendo su espagueti de lombriz. Después
vuelve a la cima de la medianera. Ahora sí, con la panza llena,
es mucho más fácil observar el mundo.

El tiempo es una mecedora. Cuánto aplasta en su vaivén irreflexivo.
Sus pies de tablas de esquí de caramelo olvidado al sol machacan
las horas para servirlas desgranadas en el plato principal del olvido.

Y en una gota de agua se puede encontrar un ángel: ¡no la bebas!
Puede ser la gota que rebalse el vaso, puede ser la mismísima sed
con alas, pude ser la gota de sabia de un ser mitológico, puede ser
la lágrima de un santo, puede ser la última vez que veas un ángel.
Secarla con un pañuelo y arrojarlo hacia el cielo. Si el pañuelo
baja es porque es un ángel. Los milagros existen.

Mi abuelo Luis tenía una metáfora en la tráquea.
Los lugares comunes de la luz se quedaban en las puertas del más
allá. Un minotauro dormía plácidamente en las entrañas de mi
abuelo. Mi abuelo hablaba con una voz de más allá, una voz de
minotauro entre dormido.

Me pareció verla en el tren. Estaba sentada del lado de la ventanilla
y el paisaje le cabalgaba en la cara. Leía una revista de diseño.
Pero no podía ser aquel maniquí que me encandiló desde la
vidriera de la casa de ropas. Me fijé en el corte de su vestido,
si correspondía. No pude hallar una pista clara. Sus poses eran
naturales y sólo alzaba los ojos para mirar su reloj y por la
ventanilla. Antes de bajar se retocó los labios. Al guardar su espejo
de mano, noté la pintura saltada en una de sus uñas. Como la
cachadura que suelen lucir los viejos maniquíes.

Notas para un poema XX

2009-01-18T09:42:00.002-02:00

(Leo Sentar cabeza, de Enrique Molina. Me reconozco en esa raza violeta, en esa raza verde, rico de todo cuanto me rodea. )

¿Y cuándo sentarás cabeza?
Y en qué lugar.
En qué silla cómoda he de sentar cabeza, y ante qué mesa de estarse quieto y en paz.

Siento cabeza como quien baila sobre espuma lila y despabila
burbujas como sueños de princesa
como quien canta en una trinchera una canción de cuna
como quien seduce a un cachorro de tigre de bengala
como quien saca a bailar a una estatua
a un busto patrio
a una tumba.

Siento cabeza como los cubiletes al vomitar sus dados
como las copas colgadas en un restorán
como la olla que volteó el perro sin darse cuenta
como la moneda que cae de canto sobre un zócalo y es espejo donde se peina la oruga
como la tostada que cae de cara con su cara de mermelada contra el piso.

Siento cabeza en el murmullo de los plátanos
en las estrofas de los alambrados
en el silencio de las escobas de las nubes
(si hay un unicornio entre ellas, siento cabeza en él)
en las campanas lejanas de las iglesias que suenan como
sentencias fatales
en el fragor de unas prendas colgadas a secar chorreando asuntos
y presencias.

Siento cabeza en cualquier pie que no haga pie
en la ronda de los niños de frentes transpiradas
en los bastones de los viejos que arponean las baldosas
en las cicatrices de parto
en la renguera de un perro diciendo Sí con la cabeza y
No con la cadera
en la mirada del ciego que me mira como si me conociera
en las lenguas del mar en la orilla donde se espeja la mañana
en la luz de un farol con su danza de insectos del verano.

Siento cabeza como lloran los niños del último banco
junto a Federico García Lorca: “pulso herido que ronda las cosas del otro lado”.

Siento cabeza en los suspiros de larga distancia
en las monedas que lucen los pescados colgados
en las almejas boquiabiertas
en los trenes que se desinflan al llegar a una estación
en las sirenas de los bomberos
en los panaderos con los que hace malabares la brisa
en los mascarones de proa siempre de mirada altiva
en la sonrisa de los botones de las blusas
en los pizarrones de las medianeras
en los novenos pisos con macetas de azúcar donde puede haber alguien dispuesto a arrojarse
en el guiso humeante de los albañiles
en las puertas de un prostíbulo
en los pechos de las monjas
en los ojos de las vacas
en los corazones tallados en los árboles que lloran fechas
y promesas
en los barriletes de cola como trenzas
en las pelotas que no bajan nunca
en las carteleras con dibujos de una escuela
en los toboganes de las plazas
en una procesión de hormigas cuando parecen veleros con
hojitas verdes sobre sus cabezas
en un sacacorchos
en un trompo
en una chimenea
en las puertas de los baños públicos aunque se anuncie un
sexo de violencia
en las calesitas con música de Abba
en septiembre
en Marruecos
en la niebla
en un Monte de Venus
en los trapecistas
en las gaviotas que parecen colgadas de un techo y penden de hilos invisibles
en un muerto en la calle
en los plumeros raídos buscando aves en los estantes o en el
polvo que flota en el aire
en los peinados que lucen los pinceles usados
en los pinceles que usan ciertos peinados
en las barbas del choclo
en los muñecos rotos con la mueca de alguien
en los girasoles saludadores con manos de alumno de jardín de
infantes
en cualquier acantilado con boleto de ida
en cualquier sobremesa cualquier noche cualquier día.

Siento cabeza en un beso.

Siento cabeza en la luna.

Hoy

2009-01-12T20:39:00.005-02:00

Al menos 38 palestinos murieron ayer
Israel ingresa en los suburbios y el primer ministro israelí
Ehud Olmert dijo que su ejército está cerca de cumplir
con todos los objetivos trazados
Gaza es una herida que no cesa de abrirse más y más
Gaza es las entrañas de un hombre que sufre convulsiones
Gaza es el nuevo blanco el nuevo negro el nuevo judío
la nueva y vieja guerra el nuevo escenario de la muerte
Gaza es una mujer que pare un hijo muerto
Israel es Israel y Gaza es Gaza

I
S
R
GAZA
E
L

Gaza es Israel e Israel es Gaza
como que el mundo es el mundo es el mundo el mundo
el mundo…
Caín era Abel
Matar es humano
Perdonar es un cuento divino
Matar es dinero
¿No habrá un dios por quien no matar?
Los tratados de paz son puños feroces contra una mesa
contra un mapa contra una iglesia un hospital una escuela
una región un vientre un corazón
Todo es por nada
pero nada es por nada
pero todo es por nada
todo es nada
y más nada
Escuchá los alaridos tapate los oídos y escuchá cómo y dónde
tapate los ojos y mirá esos cuerpos
mirá esos cuerpos
Si Dios el amor la paz la esperanza están en tu cabeza también
pueden estar esos cuerpos
mirá esos cuerpos
mirá esa sangre esos ojos esas bocas esas orejas esas manos
escuchá las bombas los aviones los hayes los pordioses
¿estás en Buenosairesbarcelonadistritofederalquitomilánparis?
Sentí………………………………………………………!
Dios debe estar por aquí… debe estar…
Cordero de Dios que quitas el pecado del mundo…
Dios…
La paz sea contigo
Y con tu espíritu
Shalom Shalom
Dios…
Dios mira su reloj y dice: ¡Oh Dios, otra vez es tarde!

Notas para un poema XIX

2009-01-09T17:34:00.001-02:00

Yo soy el de guardapolvo blanco. Y el que está a mi lado en la
foto –sombra ya anunciada- es el Hastío. Estamos sentados en un
último pupitre del aula de la escuela. Yo le muestro mis figuritas y
el Hastío las de él. Todo en silencio. Luego nos abocamos a otros
juegos. Miramos por una ventana y vemos caminar futuros
cadáveres. Convenimos en que el dibujo de la rayuela es un cuerpo
humano. La tiza borroneada en la palabra Cielo se parece a una
mancha de humedad en una pared. Recito viejos chistes mientras
el Hastío se aburre localizándonos en un planisferio rugoso. En un
cuadro, San Martín empuña una varita mágica por la que brota una
bandera celeste y blanca sin palomas ni conejos. En el pizarrón
negro no hay nada escrito. Es un cielo nocturno con estrellitas que
no brillan. De pronto el Hastío me señala las tetas de mi maestra
de quinto grado. Yo, en cambio, tengo presentes los ojos de
Alejandra, de cuarto B, que se parecen a los de Gabriela Gilli.
Extraño mi casa. Quiero irme, quiero ir a ver a los Tres Chiflados.
El Hastío me tironea de una manga, me arruga una solapa y me
muestra un crucifijo. Le repito que me voy, que estoy harto.
-Ya está bien por hoy. Dejemos las “cuestiones del alma” para
otro día.

Esperamos una carta que se abra en mil palomas.
Esperamos una carta que baje como una estrella implacable y nos
ampute la soledad antes de que se haga gangrena.

Ah, escribir ahora una línea que justifique mi día en este mundo…
¿Quién pudiera? Estoy cansado y tengo un yunque sobre mi cabeza.
No se trata de tener un fósforo y una gota de agua, ni de seducir
musas. Hay que tener un fuego con el que podamos dar de beber.
Encender los minutos, que llegan con su hambre de cachorro,
como a velitas de cumpleaños. Derretir el yunque e inscribir en él
con delicada algarabía algo así como un alentador epitafio.

Repleto del vacío de las horas, camino intangible de la mano del
hastío.

En el paraíso de las musas, La Muerte es un ángel caído.

Como en la ciudadela de Ferrer “Cuando acabe de morirme sé que
estarán mis compinches velándome en tus cornisas” Estos versos
de gran belleza me acompañan siempre, son mis compinches.
También yo quiero llevarme el “crepúsculo en mis huesos, chiflado
de melancolía”.
Siento que asciendo a los balcones, a los techos, a los cables de
alumbrado, a las chimeneas, y saludo en las cornisas a mis amigos,
a mis novias, a mis perros queridos. Ah si todo fuera subir a los
techos para recuperar la pelota atrapada en la canaleta del desagüe
para seguir jugando…